El legado

Voy a coger un frasquito de hierbas de mi librería. Ahora entendía el por qué llamaba así a sus libros.
La noticia de su muerte me llegó lejos de la ciudad. Al poco tiempo recibí un extraño sobre por correo en cuyo interior iba una fotografía sobre la que habían unas palabras escritas y firmada por mi abuelo, en donde me legaba toda su colección de frasquitos de hierbas, que amaba tanto como el amor que la fotografía representaba. Y junto a ella, una llave y multitud de diferentes hierbas de distintos colores y olores.
Sabía de lo sorprendente que fue siempre conmigo y en medio de la tristeza consiguió sacarme una sonrisa. Siempre lo hacía cuando peor me encontraba. Pero hacía tantos años ya de aquello. Hacía tantos años que no regresaba a Málaga que no me lo pensé dos veces y cogí el primer vuelo que me llevara de regreso al pasado.
Miré una vez más al llegar, la dirección que venía en el reverso de la nota. La noche metamorfoseaba el azul en negro, cuando tras atravesar la Judería y los naranjos de Ibn Gabirol pude distinguir finalmente la casa. Ajena al destino de los edificios colindantes presumía de conservar intacto su origen nazarí. Ya me hubiera gustado que me legara aquella reliquia antes que el manojillo de hierbas. ¿Qué sentido podría tener aquel legado aparte del sentimental? Entonces sentí entre las hojas el tacto del frío metal de la llave. Pero fue efímero mi pensamiento de poder entrar al comprobar que toda la llave cabía por el inmenso hueco de la cerradura. ¿Tendría también la llave un valor sentimental?
En ese instante, al parecer alertado por el ruido al intentar abrir la puerta, apareció quien debió ser el portero.
.- ¿Qué desea Vd.?
.- Buenas noches, intentaba abrir con
No me dejó terminar la frase interrumpiéndome – una llave demasiado pequeña ¿No?
.- Sí, así es – Respondí perplejo
.- Recibí instrucciones de su abuelo al respecto. Acompáñeme por favor.
Y le seguí atravesando el portalón cuyo suelo conservaba aún las huellas de los carruajes que debieron atravesarlo hasta el patio interior. Una vez allí me pidió la llave, la cual le entregué no exento de misterio y emoción a la vez ya que frente a nosotros no había más que un inmenso jazmín. El portero introdujo entre las ramas la llave y tras un brusco sonido, una pequeña puerta escondida tras la planta se abrió.
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.- Su legado Sr. El que su abuelo fuera ciego no le impidió conservar para Vd. el olor de las palabras y la visión del tiempo.
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Intentando asimilar todo aquello, que parecía más bien sacado de una novela de misterio, dirigí la vista un instante hacia el interior de la estancia y en esa fracción de tiempo aquel misterioso personaje había desaparecido. Descarté ponerme a buscarlo, la emoción de conocer el contenido del legado me hizo atravesar la puerta y al hacerlo cerré tras de mi. Al fondo, justo enfrente un haz de luz dibujaba una línea de lo que parecían ser dos puertas. Efectivamente así era y tras conseguir abrirlas… ante mí, el teatro romano y la Alcazaba representaban la misma escena de amor que la fotografía reflejaba.
Fue en ese momento cuando la luz iluminó toda la estancia y pude ver que era una pequeña librería de estantes repletos de libros. Y al acercarme a coger uno, vi como de entre sus hojas sobresalían unas hierbas idénticas, del mismo color, del mismo olor. Y así con todos los demás libros iba sucediendo lo mismo.
Nunca quiso que la ceguera le alejara de ellos, tal vez no pudiera leerlos pero sabría siempre sus nombres.
Aquellos frasquitos de hierbas conservarían toda su esencia, el tiempo su magia y aquel jazmín su secreto.
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