seis segundos

El violinista

2012-01-29T23:44:00.000+01:00

"No pienses que te voy a pedir perdón, porque no lo haré" Sus manos quedaron afónicas en ese instante, incapaces de articular palabra alguna permanecían quietas mientras los ojos buscaban alrededor la procedencia de aquella voz. Nadie.
Ella, sin duda había sido ella. Sonrie sorprendido, no podía imaginar que un sueño tuviera tal proyección que pudiera escucharlo en la vida real. En su mente se reproducía la escena, se conocieron a la entrada del teatro Campoamor, la filarmónica iba a interpretar varias piezas, pero a ambos les unía su gusto por una en especial, la conocida como "La chacona", dada su afición al violín. Y es que aquella bachina era la obra mas difícil de tocar con dicho instrumento. Pero no fue la pieza en si lo que provocó tal encuentro, sino un cartél con la frase "No pienses que te voy a pedir perdón, porque no lo haré" situada bajo un bosque. Ambos no dudaron en relacionar aquello con su pieza favorita, sabían del orgullo de Bach y del transfondo penitencial de su música; sin duda habían conectado y a la salida del concierto quedaron en que averiguarían en donde se hallaba aquél bosque y se encontrían allí. Y allí se hallaba, un mes después, en ese pequeño bosque, a la entrada de Lastres, donde los árboles estaban hecho de música, cuando el viento los atravesaba como el arco un violín, sus hojas parecían tocar a Bach, y bajo el manto de tan particular orquesta aguardaba la llegada de ella. Quiso adelantarse unas horas, desde chico soñó con escribir sobre la corteza de un árbol un mensaje de amor, pero lejos de los tópicos corazones buscó algo que realmente le llegara, como la frase que les unió.
Hizo caso omiso a un anciano, que al verlo con la navaja sobre el tronco del roble le advirtió del encantamiento del lugar, "cosas de trasgus" le respondió él entre risas y cuando se giró para pedirle que se fuera éste había desaparecido. No le dio mas importancia y siguió rasgando la madera, sin percatarse de que cada astilla que iba cayendo al suelo iba adheriéndose a su ropa. "...porque no lo haré" Sobre el claro que logró abrir en la corteza fue escribiendo la frase, hasta que llegó el momento de poner el acento en la e. Pero ya era demasiado tarde.
Horrorizado vio como lo que antes eran sus piernas ahora no era sino parte de un tronco que iba ascendiendo rápidamente mientras el bosque parecía interpretar notas in crescendo.
Pocos minutos después ella apareció por el sendero pronunciando su nombre. Pensando que se habría retrasado, algo llamó su atención. Sobre uno de los árboles estaba escrita la misma frase que vieron en el cartél del Campoamor. Se giró y lo llamó mas veces, cuando de repente le pareció escuchar una voz melódica que repetía la frase. Asustada emprendió la huída del lugar tropezando en su carrera con un anciano.
- ¿Ha visto a un joven por aquí? - Le preguntó apurada.
- Sí, aunque ahora es un joven árbol - Le respondió toscamente.
Ella, tachándolo de viejo loco al oirle siguió su marcha lejos de allí. Mientras tanto el anciano se acercó al nuevo inquilino del bosque y susurrándole al tronco le dijo "No pienses que te voy a pedir perdón, porque no lo haré, pero hace poco cortaron a nuestro violinista y necesitábamos uno" Luego dando unos toques con su batuta, el viento sopló y el bosque interpretó la Chacona.

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Momento

2012-01-26T22:24:00.000+01:00

Azu...

lado

La frase

2012-01-23T21:43:00.001+01:00

"Hay vergüenzas que un hombre debería llevarse a la tumba". Su voz languidecía hasta que se tornó lentamente grave para no levantar sospechas, y él captó aquél detalle. Don Severino seguía repitiéndola pausada y acentuadamente mientras su mano concentraba la emoción sobre la tiza, con tal fuerza que esta quebró. Apenas centésimas después seguía escribiendo sobre la pizarra "...llevarse a la tumba" cuando algo hizo que toda la clase levantara la vista al unísono.

Ya no hay abrigos, ni trencas, colgadas de las perchas que, situadas entre las vitrinas de ciencias, proyectaban interrogantes sobre la pared cuando los rayos de sol jugaban con las sombras a través de los ventanales. Gustaba de situarse en la última fila, junto a ellos, era el pupitre mas disputado, ya que el recorrido de don Severino terminaba algunos mas adelante debido a la estrechéz del pasillo por culpa de las, cada vez mas, mugrientas y pesadas cortinas . Pero sobre todo porque permitía observar el patio principal del colegio de chicas. Nunca supo su nombre, pero sí que aquellas dos miradas eran un puente por el que las palabras sin voces cruzábanlo a la velocidad de la imaginación.
Su mano sobrevuela, casi rozando su polvo, el pupitre, ya desgastado por el tiempo, y horada el pequeño agujero que aun permanece junto a las estrías, uno para la tinta y ellas para los lápices. Sonríe, parece ver como el de delante se gira y suplica la respuesta a un tema, viendo como se acerca su turno de salir al encerado. Respuesta que nunca llegaba, porque se la habían dejado la noche anterior en los billares del Molino rojo. El sonido de la puerta le hizo estremecer de miedo, fue solo ese instante, pronto el miedo desapareció tornándose fría mirada.
Aquél hombre, de aspecto inestable e inseguro, permanecía de pie bajo el dintel, preguntándole sobre su presencia allí. Le respondió que apenas llegó a la ciudad su primera visita la hizo a aquél viejo colegio. El hombre cambió su rostro, de la incertidumbre a la tranquilidad, de la distancia a la cercanía, y comenzó a contarle al curioso muchacho la historia del centro. El joven parecía escucharle con atención, mientras el hombre había subido a la pequeña tarima, encaminándose hacia la mesa del profesor. Cada paso que daba sobre la madera resonaba como una cuenta atrás en el corazón del joven que, al mismo tiempo, se iba acercando por el pasillo. De repente, el hombre calló su diatriba, observando lo escrito en la pizarra "Hay verguenzas que un hombre debería llevarse a la tumba".
- ¿Lo recuerda? - Le preguntó.
- ¿Qué? - respondió el hombre, como si volviera súbitamente a la realidad.
- La frase, que si recuerda la frase.
- No. No, no, solo era - continuó ya mas tranquilo - que me extrañó ver algo escrito aquí, esta pizarra, bueno este colegio, se cerró hace ya... - el joven le interrumpió bruscamente mencionándole la fecha exacta.
- Justo el día en que la Gestapo entró por esa puerta y se llevó a don Severino ¿verdad?
- Gotas de sudor descendían por la frente del hombre al poco de escuchar aquella afirmación, mientras el joven recitó en voz alta el verso escrito en tiza.
-¿No es verdad que esta frase era la señal que anunciaba a la Resistencia el día del ataque? ¿Qué quién soy? Un hijo de los que murieron ese día traicionados por usted. Mi padre daba clases desde la silla donde está sentado, mi madre hacía gimnasia en el patio de allá abajo, y ¿ve el muro? allí fueron fusilados esa misma noche.
- El hombre parecía asfixiarse, trató de aferrarse a algo, pero no había mas que silencio, tan solo roto por la voz de la conciencia.
- ...su tumba! - Dijo el joven, señalando con tal ímpetu el final de la frase que la tiza se quebró.

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Campo de exterminio

2012-01-16T23:06:00.000+01:00

El día pasó deprisa, recién llegado al campo fue de un ajetreo tal que terminé rendido. Y pensé que no volvería a suceder pero estaba equivocado. Me hice el dormido cuando sentí el sonido de sus pasos sobre los escalones. Le gustaba asegurarse de que el quinquél estaba apagado, aunque creo que la razón de aquellas visitas a mi cuarto era otra, oculta en aquella que velaba por evitar incendios. Y no le faltaba razón, pero entonces era muy pequeño y ahora tenía 8 años. No, había algo mas.
Pero esa noche me había propuesto desvelar lo que sucedía y cuando oí como se alejaba me levanté, descendí de la buhardilla dispuesto a seguirle, pero algo inesperado interrumpió mi plan. De la cocina el aroma de la cebada recién hervida trazaba espirales con el del bizcocho de canela que escapaba por las rendijas del horno. La tentación era grande, incluso el sol parecía enviar sus primeros rayos atraídos por tal magia de sabores. Pero resistí como pude al desayuno y proseguí camino dejando atrás la cocina por el pasillo hasta el cobertizo y mi gozo en un pozo. No había tal misterio, sencillamente estaba quieto, mirando al horizonte en mitad del huerto. No me volvería a leer mas cuentos, aquello me pasaba por creer en mansiones con tesoros escondidos, en piratas que llegaban de noche, en grutas abiertas en enormes acantilados, nada de eso existía ni por supuesto había secreto alguno que descubrir. Cuando de repente algo tiraba de mi pijama, me giré y vi a un pequeño hinojo que con un sombrero a lo Al Capone parecía amenazarme escoltado por dos forzudas berenjenas. Un poco mas allá, saliendo de una lujosa calabaza vi asomarse sensualmente dos pantis que cubrían esbeltas zanahorias, distraído no me di cuenta de que un afilado espárrago rozaba mi cuello mientras recibí en el estómago un fuerte pepinazo, pero antes de poder gritar una cebolla me amordazó con sus capas, dos coles cerraron mis ojos y una enorme lechuga hizo de sombrero. La escena la veían unas remolachas que no paraban de reirse y unos rábanos que cantaban el himno del Atleti.
Entonces se hizo el silencio y pude escuchar la voz del espantapájaros que en sigilo se había acercado hasta mi.
- Puede que no creas ya en los cuentos, pero ellos en ti si, y te necesitamos. ¿Quieres ayudarnos? - Moví la cabeza asintiendo.
Respondí aun inmerso en aquel trance de no saber que estaba sucediendo - Una endibia dejo ver en su interior unas palabras que finalmente pude leer "Operación liberar a las acelgas"
Fue en ese momento cuando recordé que vi a mi abuelo cogerlas del huerto.

En el huerto el silencio era total, todos adivinaron el fracaso de la misión viendo el humor salir por la chimenea. El crematorio se había cobrado una nueva victima.
A poca distancia de allí, al otro lado de la ventana un niño lloraba viendo las acelgas yacentes sobre un plato, mientras su abuelo terminaba un cuento de piratas.
- No llores, era sólo una historia para que te comieras las acelgas.

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Asteróides

2012-01-11T21:13:00.000+01:00

Principito - dijo Momo - ¿sabrías dibujar el amor?
No sé como hacerlo - respondió él.
¿el qué?

Y sin embargo la magia sigue...

2012-01-09T22:17:00.000+01:00

Abrió la puerta muy despacio y contuvo la respiración, el tiempo necesario para degustar el anhelo de la vida evanescente. El peso de la muerte va inclinando su orgullo, pliega las sombras de sus sueños a la voluntad de sufrimientos y olvidos. Cierra los ojos un instante, pequeños puntos de luz pululan por la oscuridad llenos de palabras entumecidas, sin rumbo chocan una y otra vez con los limites del universo contenido en aquellas pupilas apagadas. Raspan la corteza del silencio, buscan cualquier cosa sobre la que ser escritas, mientras él palpa en el interior de su bolsillo el viejo bolígrafo, ya sin tinta, pero no lo sabe y sonríe. Apenas han pasado cuatro segundos desde que contuvo la respiración y cerró los ojos, como una cajita de cuatro lados en donde cabía todo lo que era.
Al otro lado de la puerta la comisión judicial observa al cerrajero como cambia la cerradura de aquél antro, el representante del banco toma nota del mobiliario embargado, una mesa, una silla, una hornilla, .... y cuartillas, infinidad de cuartillas desperdigadas por el suelo. Al abrir la puerta de la única ventana allí existente la ventisca hizo que revolotearan por toda la habitación, y una de aquellas hojas salió al exterior y pareciera que navegara en busca de un viejo escritor que se alejaba calle abajo.
Cuando éste sintió el roce del papel sobre él cogió la hoja, en blanco como el resto, y la guardó en su bolsillo. Lo llamaba magia pero sabía que las palabras ya tenían una nueva historia que escribir.

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Desayuno con palabras

2012-01-02T23:02:00.000+01:00

Ese gato tiene razón. Lo observa desde el otro lado del escaparate, cuando reparó en ella, mirándolo de forma enigmática primero, emotiva después. Casi reptíl su mano se desliza sobre el, da la sensación de que lo estuviera acariciando, sus ojos cerrados parecen establecer una conexión impredecible con su interior buscando esa razón.
A su alrededor el mundo trata de contenerlos en su devenir hecho de viento que corta las mejillas y juega al escondite con el amor. El universo no piensa, sucede, y aquél momento estaba teniendo lugar ante él sin pensarlo, y era precisamente eso, el ponerse a pensar, lo que temía. Sintió un gran bullicio en su interior, como si el reverso de su torax fuera un punto de encuentro de palabras que buscan sus párrafos, de pausas que persiguen sus silencios; mientras ella lo acerca contra su corazón y me parece percibir que sus labios musitan "tenías..." "razón" repite mentalmente.
Se gira, no puede evitar hacerlo, a unos metros mas allá, al otro lado de la avenida el nombre de Tiffany´s parece testigo inmune al tiempo. Devuelve la mirada al interior de la librería cuando ella ya está saliendo con Gato entre sus brazos y el libro entre los dos.
"Holly" murmura al verla marchar en el taxi.

Un brusco ruído le despertó de golpe, un contínuo y pertináz ruído que el teléfono emitía sin cesar.
¿sí? - respondió dormido - ¿quién es?
Tu editor - dijo una severa voz desde el otro lado - ¡El plazo termina mañana! - Gritó.
Y la metamorfósis de la ensoñación a la realidad tuvo lugar mas veloz que un neutrino. Rápidamente estaba ya a punto de salir de casa cuando reparó en que la tele se había quedado encendida. En la pantalla, detenida la imagen de la última escena de Desayunos con diamantes, y sobre la mesa junto a la máquina de escribir un borrador de varias hojas de lo que parecía ser una novela. Cogió un bolígrafo y escribió el título "Ese gato tiene razón".

2012 cuentos en Elcuentacuentos

2012

2011-12-30T21:47:00.002+01:00

Doce uvas, doce deseos, doce regalos, doce ramas, doce camas, doce coches, doce vacas, doce copas, doce gotas de agua, doce bombones, doce sacos, doce personas se divierten, doce vidas mueren, doce, do$€

Por un año mas solidario ¡¡FELIZ 2012!!

Nostalgidad

2011-12-26T22:23:00.001+01:00

Había luces tenues detrás de la puerta, que parecía entreabierta.

Horas antes... Atrás había dejado el jolgorio de la Nochebuena, que ya desposeída de su intimidad trataba de tú a tú a la Nochevieja; mientras el eco de su nombre parecía desistir de alcanzarle regresando al portal desde donde sus amigos con un "ahi te quedas" cerraron la noche. Pero la curiosidad tiró de aquel tipo al pasar a la vera de la vieja casa de principios del XX, cuyo aspecto denotaba un notorio abandono.

Ajena a lo que acontecía en su interior, una anciana atravesó el portalón y sobre el ondulante pasillo de baldosas divisó a lo lejos una ténue luz de silencioso parpadeo. Una vez dentro cerró la gran puerta de noble madera, esperó a que el rayo de luz de la farola Ferralla entrase por el orificio que una bala dejó durante la guerra y señalase un lugar en el mosáico que decoraba ambas paredes. Se dirigió entonces hacia el y movió la pequeña losa delatada, y cogiendo el rosario que escondía en su interior prosiguió su lento caminar hacia su sueño. Hacía mucho tiempo que emigró, eso le decía en su última carta, a Rusia, aunque ella sabía que fue contra su voluntad, y le dijo que cuando volviera lo primero que haría sería encender el candíl que alumbró su primer beso. Mientras sus alpargatas se deslizaban sobre las grecas descoloridas, su mente saboreaba el chocolate que tomaron tal día de Navidad como hoy y sonríe al recordar aquellos labios de aureola chocolatada.
A medida que se acercaba a la puerta entreabierta su vista iba comprediendo que aquel parpadeo era distinto al de una llama, mas frío iba helando su pensamiento. La música de la oscuridad es el silencio, y aquella melodía, esa noche, pudo oirla, sentirla como ninguna otra noche en su corazón. El invierno se hace notar en ese momento y sus dedos parecen caminos olvidados que palpan la fría losa, pero sus manos necesitan creer y se aferran a sus sueños, a que esa noche de Navidad sería la mas felíz.
Cuando llega a tocar el marco de la puerta, desliza esta despacio hasta descubrir que generaba tan extraña luz.
Al verla aparecer tras el crujir de las bisagras, él cerró su terminal y se excusó ante ella, creía que la casa estaba abandonada y estaba en multiconexión escribiendo una historia de terror.
Tras verlo salir corriendo con el susto en su rostro, ella se sentó en su butaca y dirigiéndose al candíl apagado le dijo "Sin saberlo me ha escrito mi mas bella historia de amor"

Mágicas historias en Elcuentacuentos

Libre

2011-12-18T21:53:00.000+01:00

Tenía la sensación de haber escuchado tantas veces esa canción que me desespera no saber su nombre, ainsss si la tengo en la punta de la lengua...-
El otoño se enreda por entre la arboleda de la plaza aferrándose con todas sus fuerzas a ella, "pero aún así te marcharás" pienso intentando entender el por qué de su resistencia, al menos él podrá salir de allí. Cuento los segundos que faltan ...tres, dos, uno, ahí está otra vez la misma melodía, que rabia no entender lo que dice porque es pegadiza, diría que de un estilo heavy-chapa, pero con un ritmo tremendo con el que me torturan cada semana, y hay veces que llegan vociferando sus fans en otra lengua que no es la mia, y suena dos o tres veces en siete días.
Va a pensar que estoy mal de la testa, "Que no te oigo! orgulloso petimetre!" pienso con fuerza mientras veo lucir con su flor al sol. No se puede ser mas... me enerva hasta límites insospechados. Límites, de eso sé bastante, ...tres, dos, uno, y vuelve la caña! Y eso que vivo la música, de donde procedo es lo primero que uno escucha nada mas nacer, y son canciones naturales, espontáneas, seguramente a la pequeña que canta a su puño cerrado le habría encantado aquel lugar. De repente, cuando se aprestaba para una nueva cuenta atrás notó como se estaba moviendo, no daba crédito a lo que acontecía pero efectivamente se movía.
La última imagen que vio fue la del geranio de la ventana de enfrente, y disfrutó como nunca de su primer vuelo antes de estrellarse contra el suelo.

El estruendo hizo que ella dejara caer el teléfono y acudiera veloz a la cocina. Ante sí observó una maceta hecha añicos y a la lavadora centrifugando. - Maldita sea - dijo mirando a ambas.
¿Qué pasó? - le gritó él desde el salón - que los del concurso han colgado ya!
La dichosa maceta que no sabíamos que hacer con ella - respondió furiosa - ¿qué? no no no, que ya sé cual es la canción ¡La vida es bella! - gritó. Y tarde, porque efectivamente escucharon a través de la tele como esa era la respuesta correcta.
Mil euros perdidos gracias a tu maceta - le espetó con ironía - ¿mía? pero si te gustó a ti! ....
Y allí que discutieron y discutieron desconociendo el valor que podría alcanzar la única planta capaz de pensar y apreciar la música, que ya libre, yacía en el cubo de basura.

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Palabras mudas, solas

2011-12-11T22:27:00.000+01:00

- No sabía que en la guerra hay monstruos más terribles que el hombre - Dijo nada mas salir.

Era a finales de otoño, deslizó un poco el visillo y comprobó como la rutina dominical deambulaba por la calle. El vaho de su respirar le nubla aquel momento y como le gustaba hacer en los ventanales de El irlandés, dibujó ~~~~ olas sobre el cristal empapado. Trataba de hallar algo, y se hace mas difícil cuando no se sabe que se está buscando. De nuevo miró al folio en blanco y una vez mas sintió vértigo ante aquella blanca profundidad.
No lo pensó mas y decidió salir a la calle y penetrar en la ciudad. La incertidumbre le excitaba y el miedo le frenaba, un curioso coctel que le paralizó durante un tiempo perdido. Desconocía donde había ido a parar, la noche estaba cubierta de aromas de cigarros muertos y destellos fugaces, pero no halló ninguna palabra. La gente eran árboles de Navidad en movimiento, apenas podía retener tantos matices mientras evitaba chocar con sus prisas. Polifonías sedientas de sentidos resuenan alrededor y vista, tacto y oído acuden rápido a sus llamadas. El gusto permanecía ausente de sabores, envuelto en besos de celofán lo vio tirado en el banco de los enamorados, ya vacío.
Halla un bar a pocos metros de él y el de repente todo aquel momento se vuelve tan vulgar que tiene hambre, y cae rendido en manos de lo cotidiano aceptando su rendición. Una comida rápida, una parada de bus desconocida y una cama en donde se despertará mañana. El folio habría ganado una batalla mas, pero no la guerra.
Pero cuando no lleva mas que unos pasos dados, descubre una pequeña abertura polvorienta en la pared. Alza la vista y el edificio tiene un sombrío aspecto, hermético y falto de cualquier otra entrada que aquella rendija en el muro. Mira alrededor y salvo las luces del bar al otro lado de la calle, no ve ninguna otra ni tampoco a nadie cerca. La incertidumbre y el miedo volvían a encontrarse y quien sabe, pudiera que al otro lado hallase finalmente las palabras. La excitación le pudo y se adentró por la abertura hacia una completa oscuridad, tan espesa que no reparó en que el suelo había desaparecido bajo sus pies cayendo velozmente hasta que tras varios golpes, a cual mas dolorido, después aterrizó bruscamente sobre una superficie que parecía metalizada.

Desconoce el tiempo que estuvo sin conocimiento, y lo que tardó en volver a subir hasta ver la luz del sol.

Pero no pudo ver el sol, una densa nube gris cubría los restos de lo que antes fue su ciudad. Un amasijo de escombros y chatarra humeante se extendía hasta el horizonte.
No tenía idea de lo que había pasado, lo podía suponer, sí, aquello parecía un acto de guerra, o de locos, daba igual. Había sucedido lo que solo los artistas en sus múltiples disciplinas, desde un libro al videojuego, eran capaces de diseñar. Pero la realidad picada en su orgullo siempre les superaba.

Tras horas, días, deambulando por el mundo, supo que en la guerra había monstruos mas terribles que el hombre, la soledad, el hambre...

Elcuentacuentos

Microcuento.com

2011-12-08T20:53:00.000+01:00

El Principito le preguntó a Momo si veía a los hombres grises por la ventana. Ella le dijo que no, pero que sí veía un planeta gris. - Pero ¿no era azul? - Le respondió él - Pues yo lo veo bastante gris - dijo ella.
- Bueno, no tendremos colores pero al menos aquí dentro tenemos espacio y tiempo.
- Pero tengo entendido que eso es relativo, que necesita expansión.
- Puedo dibujar la caja mas grande.
- ¿Y por qué no dibujas otra para mi en otro asteróide?
- ¿Quieres que nos separemos?
- No, al contrario, quiero comunicarme contigo.
- No lo entiendo bien ¿no lo estamos haciendo ya?
- Sí, pero en modo antiguo. Si me dibujas una caja para mi lejos de aquí, podremos crear una red social y comunicarnos.
- ¿Qué te parece si trazo un muro que divida esta caja por la mitad y así nos separamos para poder seguir juntos?
- Estupendo!

Amanecer

2011-12-04T22:44:00.000+01:00

"Deseaba que fueras tú. Lo deseaba con toda mi alma. Siento como el silencio escucha conmigo cada segundo, ahogando los gritos de unas lágrimas que viven su breve vida mas intesamente que nunca. No recuerdo cuantas noches se hicieron eternas, cuantos días terminados en nada, cuantos años inventando sueños."
En el exterior del piso la temperatura apenas supera los cero grados, observa desde la ventana de la cocina. Le costaba seguir durmiendo cuando siente el cálido tacto de su pareja sobre su hombro. El aroma del café se transforma en vaho sobre el cristal y recuerdan que todo comenzó limpiando escaparates. Aun puede saborear aquel beso empapado de recuerdos cuando la pequeña de la casa les sorprende desde la puerta.
-¡Esto parecen los Reyes! - exclamó mientras corría a abrazarlos. Ella sabía que este año, como le habían contado durante la cena, le traerían muchísimos regalos y aquella mañana tampoco pudo permanecer dormida.
Amanece y los primeros rayos de sol asoman timidamente en la estancia, ya vacía, porque los tres se fueron al dormitorio y fijaron su vista en aquél compañero de viaje que tan lento les hacía pasar los malos momentos y tan rápido los buenos. Pero ahora solo deseaban que tan solo llegara puntual a su cita. Tonos sinceros, secuencia de notas que dibujaba una sonrisa al compás del tiempo hasta el redoble final en el que el viejo despertador grita que ha llegado la hora.

Lo deseaba con toda su alma y por fin llegó la hora de ir a trabajar. Sí, esa mañana tras años en el paro había encontrado trabajo.

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Doble cara

2011-11-27T21:50:00.000+01:00

Expresan los medios de comunicación su repulsa contra la trata de mujeres en sus editoriales, mientras se nutre de anuncios que amparados en la falta de pruebas (o no) venden sus productos humanos. Claman contra el aumento de la obesidad infantil y siempren tienen un hueco para la pasta que dan las firmas que la generan.
Exaltan los éxitos de la llamada Primavera árabe sin reparar en cual será el papel de la mujer en los destinos de sus países, desde Marruecos hasta Afganistán. Culpan al origen de la crisis a los mercados financieros pero siempre hallamos entre sus páginas, ondas o espacios publicitarios, una cuenta milagro que nos quitará las deudas e hipotecas y nos regalará una vajilla. O esa línea mágica a velocidades increibles, y qué decir de esos aparatos que estas navidades nos regalarán a coste de 0€ y un contrato que nos exprimirá de por vida.

Mientras tanto Merckel y Sarkozy han establecido esta noche lo que los demás tenemos que hacer.

No queda prensa libre, pero al menos nos quedan periodistas independientes.

Terabyte

2011-11-21T21:16:00.000+01:00

Fluctua la oscilación del mercado marcando mínimos mientras baja enteros al alza rebajando puntos las ganancias acumuladas con riesgo de ceder terreno a la recesión de una economía en retroceso.
Los mapas cambian del rojo al azul, los días festivos se tiñen de verde solidario, y un negro austero justifica el no puedo.
Fechas, números, colores, la moda no tiene tiempo para la reflexión. Tendencias. Todo cabe en un terabyte.

Fuera, aislado para que no contamine, el hambre sigue haciendo estragos. El hambre. ¿Cuanta comida cabe en un minuto de tiempo?
Tiempo. No hay tiempo

Pronóstico

2011-11-13T21:34:00.000+01:00

Amanece y el colchón siente una alta presión en su lateral. El vaho empapa el cristal y la temperatura disminuye fuera de la cama. La piel de la alfombra atempera los témpanos de losa en que se ha convertido el suelo, mientras, los ojos tratan de adaptarse a los rayos de sol que atraviesan los huecos de la persiana.
El trueno del despertador llega poco después del fogonazo solar, anunciando una jornada de precipitaciones. La llovizna de la ducha antecede a la elevada humedad que se condensa en el baño. Tras la apertura de la puerta un frente cálido avanza por el pasillo hacia la cocina, donde durante la noche se asentó una baja presión lo que generó una gota fría, transformada en aguacero que caía intensamente sobre la caferera. El cambio climático tuvo lugar al abrir la nevera. El aguanieve se evaporaba al entrar en contacto con el calor de la tostadora, cuando el café llegaba a su punto de ebullición. La inestabilidad de la taza provocó una depresión al ver el desayuno dibujar un mapa de isobaras sobre la mesa.
Las altas temperaturas del pan, al entrar en contacto la mano, elevó a este hasta la ionosfera al tiempo que profería gritos alisios y huracanados. La borrasca se había formado ya, y el que girara en dirección contraria a las agujas del reloj terminó por confundirle del todo.
Aquel día, contra pronóstico, llegaría tarde.

Luz de luna

2011-11-09T23:50:00.000+01:00

La ciudad permanecía sumida en la penumbra, tan solo el destello de las luces de algunos barcos que se perdían en la lejanía rompen la tenue oscuridad, tan espontánea como extensa. Ya no era solo la ciudad, aquello afectó a los pueblos colindantes, y según la radio a todo el país, creo que al mundo entero.
De repente surge una luz, a cada momento mas intensa. Aquí en Málaga podemos ver sus resplandores, y parece que su origen se hallase cerca. Cogemos una cámara y nos dirigimos hacia el lugar de donde proviene.
Y ahí estaba ella, recargándose de energía. Descubierta nos cautivó con un rayo de luna.

La urna

2011-11-01T20:50:00.000+01:00

El furgón disminuía su marcha. El conductor miró de nuevo la dirección para asegurarse de que estaba en el lugar indicado. En efecto, estaba en el sitio correcto, y además llegaba con cierto retraso por lo que fue reprendido a su llegada. Mañana era el día de las Elecciones y los nervios era difícil controlarlos, no le dio mas importancia y prosiguió con su trabajo.
Los guardias sacaron la urna del furgón y la escoltaron hasta su destino final.
Una vez terminado el papeleo de sellados y conformaciones oficiales en aquella sede electoral, se retiraron hasta perderse por la bruma que envolvía el final de la tarde.
Apenas quedaban unos minutos para la medianoche, y allí, ubicada sobre un pequeño pedestal en medio del cementerio, la urna aguarda a sus votantes.
Las doce, los mas madrugadores asoman sus sobres de entre los nichos.

La estación de las palabras

2011-10-23T00:18:00.000+02:00

La butaca mece tras lo visillos tejidos de acordes que se pliegan como el tiempo en su piel.
Sobre el hule va escribiendo vocales, consonantes. Del canastillo coge las tijeras y va cortando las letras, al terminar aparta los trozos sobrantes de las hojas y desliza las letras hasta que caen en su mano. No sin esfuerzo logra levantarse y abrir el balcón, entonces se asoma, abre la mano y las deja caer.
En ese momento, las nubes que aparecían por el horizonte cubren el cielo, y la lluvia comienza a caer sobre la ciudad dormida.
Nadie reparará en la palabra que unas letras habían formado sobre la acera, Otoño.

Colores de un día

2011-10-12T21:38:00.000+02:00

El cielo luce azul, su mirada permanece otoñal, buscando un atisbo de sueño que le haga soñar. Es un azul hermoso, piensa, a sabiendas de que el pensamiento carece de sonido. Un inoportuno trazo metálico de una antena penetra por un techo de uralita. Junto a el, el añil de las flores de un cardo reseco parece asomarse al negro caudal de la cañada desde su grafiteado arriate. No sabe que color ponerle al ladrido de un perro que rompe la tarde. El verde tiene dueña, pertenece a las mandarinas que miran con emoción el naranja de la puesta de sol. Sus rayos recorre la piel de su rostro como si de un alfabeto braille se tratase, ojalá supiera descifrar el presente.

El futuro ya lo había encontrado cuando llegó a las costas españolas. Es verdad que había soñado con algo distinto, pero siempre sería mucho mejor que el pasado que dejó atrás.

Moon river...

2011-10-05T23:43:00.000+02:00

El trayecto no era muy largo y en poco tiempo aparecía por la bocana del Metro, 41St con la 5ª. Delicada como frágil pensamiento Holly camina por entre el ruido de la oscuridad que duerme, en los cruces de la Avenida. A pocas manzanas está Tiffany y sobre el escaparate ese reloj que siempre marca las cuatro y media. Sonríe al llegar ante el y comprobar que el tiempo sigue detenido, como hace cincuenta años.
Está a punto de amanecer y con los primeros rayos de sol tendrá que regresar a las entrañas de NY, pero como cada cinco de octubre le gusta desayunar con diamantes.

Los cerdos no insultan

2011-10-03T21:41:00.000+02:00

Hoy, el día en que hace algunos años Felipe V crea la Real Academia Española, un juez debió pensar que nada mejor que homenajear a tal hecho con un auto a la altura de tal evento histórico.
Fiel a sus principios, se apoyó en el diccionario de la Academia para dictar sentencia. Y tras leer la definición de zorra pensó que si un hombre llama zorra a su mujer no la insulta sino que alaba su instinto y sagacidad, y lo exculpó de tal acusación por parte de ella.
También había sido acusado de amenzarla con que la vería dentro de una caja de pino. Y buscó caja, y buscó pino, pero no quiso proseguir con tal homenaje a las letras. Ya dictada sentencia su señoría debió sentirse satisfecho. Al fin y al cabo si la hubiera llamado perra la estaría llamando amiga del hombre.

A la salida de la Sala lo curioso fue que nadie reparara en el burro que iba bajo una toga.

Es un país para bancos

2011-09-28T22:10:00.000+02:00

Pretende escribir, llevar a cabo ese proceso de transformar los momentos que atrapa en palabras. Pero la voracidad con que los acontecimientos se suceden le impiden hacerlo. Dispersa y angustiada a la vez, la persona ve como su tiempo disminuye sin remedio, ya no sueña que quiere ser de mayor, ahora piensa como sobrevivir de joven.
No le salen las cuentas mientras cuenta el dinero que aun no tiene pero que ya debe. Con la democracia llegó el dulce de la ilusión, y creyó disfrutarlo mientras otros se lo comían, incluso creyó que hacía bien no declarando un trocito del pastel, la persona no quería ser tonta. Pero ahora ya no hay dulce, ni pastel y casi que ni democracia.
La persona se encuentra con que su país es un país para bancos, de donde salen puntuales y cada vez mas aumentados, recibos de luz, de agua, impuestos, matrículas, facturas, hipotecas, alquileres, deudas,... y al mismo tiempo, pero cada vez mas recortadas, nóminas, ingresos, futuro.
¿Futuro? Ese sí que es un buen microrrelato, piensa, y busca un banco de los otros donde sentarse a escribir. Halla uno, y en el un hueco entre otras dos personas. Saca su libreta pero no tiene boli. Se gira a derecha a pedir uno a la persona, pero no le oye, unos auriculares lo impiden, ni tampoco le presta atención ya que sus manos teclean frenéticamente. Se gira entonces a la izquierda pero la anciana persona apenas puede oirle, lleva casi mas tiempo que el árbol que les rodea, esperando ayuda de dependencia. Cuando ya se disponía a olvidarse de escribir ve una mano que le ofrece un boli, no es como los demás, está sujeto a un cable que procede de la sucursal mas cercana y solo escribe sobre una pantalla.
Resignada, la persona no le queda otra que escribir su futuro con el.

Once ¿Qué ha cambiado?

2011-09-10T22:07:00.000+02:00

Desde el subsuelo de Madrid hasta el cielo de Nueva York, no se mide en metros sino en vidas ejecutadas por la interminable estupidéz humana. Hablan del mundo, de que cambió ese día ¿En qué? ¿En las medidas de seguridad en los aeropuertos? Porque fuera de esos conceptos tales como sociedad, comunidad, etc... bajo los que esconde sus defectos este mundo, aparte de su efecto mediático, nada ha cambiado.
Lo que indigna y llena aun mas de rabia la muerte de tantas personas a manos de miserables, y que haya miserables manos que siguen manejando los hilos de la economía.
Personas que aun hoy, diez años después, siguen muriendo maltratada aquí, de hambre allí, de mas atentados allá, y ni sumando todas las muertes causadas por las fuerzas de la Naturaleza, suman tantas como causa la estupidéz humana.

Microtiempo

2011-08-15T22:42:00.000+02:00

El Principito le dijo a Momo si podría dibujar el tiempo. Ella pintó una ventana en su caja de cartón.
- Mejor nos asomamos a verlo.

1 de agosto

2011-08-01T22:45:00.000+02:00

¡¡Mi primer día de vacaciones!! - Exclama feliz tras llegar a casa - Por fin, esto es como un sueño, no quiero despertar.
.
((((El despertador retumba por toda la habitación))))
Humm la inercia me hizo activarlo - Piensa dormido mientras tantea con la mano hasta apagarlo y proseguir su sueño... desconociendo que cuando despierte será 1, pero de septiembre.

Culpables

2011-07-17T22:04:00.001+02:00

He recibido un comentario anónimo en la entrada titulada Vergogna que dice "La izquierda tiene lo que se merece o los ciudadanos que han querido vivir como ricos siendo pobres????? Mal vamos si siempre son los culpables los demás."
Y no le quito razón. De hecho me hace sentirme parte culpable de esta crisis. No porque haya querido vivir como rico siendo pobre, porque no soy ni una cosa ni la otra, pero si es cierto que vivo por encima de mis posibilidades, o al menos las letras del coche, el mismo servicio de internet o el propio piso son una prueba de ello, soy una de tantas personas que viven por encima de sus posibilidades gracias al sistema que nos permite, o bien permite a las entidades financieras endeudarnos. Pero ¿nos ponen una pistola para obligarnos a ir a un banco? Es verdad que no, luego entonces ¿vamos voluntariamente? Pues creo que no, que de alguna forma existe esa pistola, aunque no en su aspecto tradicional, sino en el de la presión del propio sistema. Tanto si quieres estudiar, o trabajar o meramente vivir, necesitas dinero, y ello contando con lo básico, no entramos ya en la agresividad comercial que genera desde la infancia un afán consumista de tecnología para ser alguien y no quedar marginado.
Pero aun así, aun con lo básico solo, agua, luz, gas, gasolina, teléfono, ropa, y no olvidar la comida, gastos sanitarios, y/o si se tienen niños o personas mayores que cuidar, es dificil no vivir por encima de lo que dictan los ingresos.
Y tal desajuste multiplicado por millones de personas es lógico que genere una crisis, pero siempre hemos vivido así, haciendo el juego a un sistema financiero (no quiero caer en los tópicos de llamarlo capitalismo) que con el paso de los años se han sentido no nuestros bancos sino nuestros dueños. Hasta que se dejaron un grifo abierto y el sistema de cañerías estalló.
Pero he aquí que la clase política lejos de aprovechar ese momento para intentar aunque sea cambiar el sistema, va y le de un cheque en blanco para reparar cloacas, y al poco tiempo ya estaban los bancos presumiendo de beneficios, las multinacionales presumiendo de beneficios y despidiendo personal para obtener mas beneficios.
¿Y la política? Pues como siempre también. La izquierda girando a la izquierda ahora ¿entonces donde estaba antes? la derecha diciendo lo mala que es la izquierda y la inmigración, los sindicatos ¿donde están? y entre todos celebrando reuniones, comisiones, cumbres, y promesas.
Hoy en el Día de la Justicia, no es justo que salgamos a la calle a indignarnos, todo va bien.

Y esto lo escribo siendo parte de un país que forma parte de un G-... da igual el número. De lo que también me siento culpable es de que haya aun paises cuyos habitantes no ya solo sufren injusticias, sino hambre, sed, viviendo muy por debajo del mínimo de supervivencia.

Soñando con el futuro de ayer

2011-07-06T23:27:00.001+02:00

De rodillas sobre el asiento, observa la fila de coches que lenta, lentamente, avanza bajo un sofocante calor. El vapor del motor impregna el cristal trasero a través de las rejillas de ventilación, y entre ello y los gritos de sus padres para que se gire y siente correctamente, trata de aislarse soñando con el futuro.
El inesperado sonido de la bocina del camión que le precede, le devuelve al s.XXI disipándose de repente el recuerdo del Simca 1000. La carretera ahora es una autovía y aquella niña que se revolvía en el asiento de atrás hace años, hoy conduce un potente vehículo, perfectamente protegida por cinturones, localizada por GPS, informada por Ipod y controlando a su pequeña a través del retrovisor, que protegida también ve una película en el DVD.
El camión avanza por el carril derecho, lenta, lentamente, bajo un sofocante calor.
¡Mira mamá! - Le grita la pequeña - Son como los de la pantalla.
Ella gira levemente la vista y puede ver el trailer con su carga de gallinas apiñadas. Le responde con un sí evasivo, mientras piensa que deberían ser las de la pantalla como ellas y no al revés. Piensa que probablemente, salvo a través de una pantalla ¿cuantos niños no han visto realmente una gallina, un cerdo, una vaca? En ese momento en la radio anuncian que en Etiopía, una mujer ha recorrido ochenta kilómetros a pie junto con sus tres hijos en busca de agua. Se desconcierta. La caravana avanza lentamente, puede que aquellos pies fueran mas rápidos que los potentes motores, inservibles en un atasco.
Es hora en punto y pone las noticias. En tiempo de elecciones cargan contra los malvados bancos y se pregunta si no fuera tiempo electoral ¿repararían en hacerlo?
Sonríe, recuerda en ese instante una curiosa coincidencia, el mundo está en poder de los bancos y el presidente de la ONU se llama BanKi.
Coge un cd y pone música. Tu risa me hace libre y me da alas, canta Serrat, mientras su pensamiento vuelve años atrás, hacia aquella niña de rodillas sobre el asiento trasero soñando con el futuro.

Alfa y Omega

2011-06-23T23:34:00.000+02:00

Recuerdo no hace mucho a una banca suplicando ayuda preventiva para hacer frente, no a una crisis, sino al miedo a perder su privilegiada situación. Y la ayuda se concedió, no sin agradecerle su detalle de pedirla por el bien de la humanidad. ¿Condiciones? Pueden resumirse en una sola: Devolvedla cuando podáis o si no podeís nada.
Algo que los mercados, primos hermanos de la banca, agradecieron, no sin antes advertirnos de que tal agradecimiento no es gratuito, sino para quedar bien, ya que procurar que estén bien es nuestra obligación.
En una película está claro que tal familia serían los malos y su final generaría la satisfacción del público. Pero en la realidad no sucede así, y como veremos a continuación los malos somos nosotros. Y es que de alguna forma todos somos griegos, o al menos de allí procede nuestra civilización occidental. Y como una especie de Alfa y Omega parece que allí quieren cavar su final.
Los bancos pidieron ayuda preventiva para no perder poder (curiosamente han elegido de presidente del Banco Central Europeo a uno de los que generaron la crisis que aun padecemos) y ¿que hicieron con esa ayuda? ¿ha repercutido en para quienes son su principal atención (es decir nosotros)? o ¿han visto incrementado sus salarios y beneficios tanto de sus ejecutivos como de quienes se la concedieron? Lo que en alta gestión económica se denomina PQSMC (la pescadilla que se muerde la cola)
Pero ¿que sucede a los paises que, no que han suplicado sino que le han impuesto, esa ayuda? Pues que he perdido el número de reuniones que se han celebrado, con la banca bastó una sola, que las condiciones no pueden ser mas duras (bajada de sueldos, subida de impuestos, despidos, recortes, etc) pero eso sí, en plan salvador del país malo, cuyos habitantes son culpables del malestar que están generando en el mundo financiero.
Mientras tanto, en el mundo que no es occidente la gente sigue tomando conciencia de que quieren vivir, y tomando conciencia de que en occidente hay personas que piensan en ellos, pero que paradójicamente son menos libres que los que no tienen nada, pero que aun así se juegan la vida por apoyarles, mientras los gobiernos.... No, no caeré en el error de etiquetar y meter a todos en cada saco porque hay buena gente tanto en la política como en las finanzas que salvan realmente vidas.
Pero el hecho es que este sistema falla, que al igual que cayó el bloque comunista, este va por el mismo camino, y lo que hacen no es sino ponerle parches para que los que tienen el poder no lo pierdan y los que estamos abajo estemos mas abajo aun.
Y los que están arriba están en su salsa, y les da igual ocho que ochenta, dos fotos sonriendo, dos reuniones y a otra cosa. Pero la pregunta tenemos que hacernosla los que estamos abajo ¿Qué estamos dispuestos a sacrificar por los que están mas abajo? Yo no quiero perder mi trabajo, teniendo que pagar casa, luz, coche, etc sería presa de los de arriba rápidamente y ahí estaría solo frente a un embargo o desahucio o a la calle. ¿Cual es la fuerza de los de arriba? Que estamos solos.

Por eso tienen miedo al 15M, por eso miran con recelo a cualquier masa harta y enojada, pero sobre todo unida, donde no haya ni dni, ni pin, ni cc, sino personas que como los del mundo que no es occidente quieren vivir.

Sabores anónimos

2011-06-21T00:41:00.000+02:00

Notó como se le erizaba el pelo al tener aquella imagen en su campo de visión. Pero las emociones eran un lujo que no se podía permitir, si acaso el sentir sobre su piel el rastro de unas lágrimas fue lo mas cerca que estuvo de ellas, unas décimas de segundo tal vez, pero suficiente.
Aun así siempre las llevaba consigo en su varita de canela, cuya aparente fragilidad había resistido miles de kilómetros sin resquebrajarse. Sin mirarla, tan solo palpándola entre sus dedos, le transmitía tantas y tantas cosas que confluyeron en esas décimas de segundo mientras contiene el mundo en su mirada, en esa breve libertad que da el silencio.
Atrás quedaron las huellas de su estirpe, entre monzones y luces maceradas por la determinación de sobrevivir, vidas añejas que un día sesgaron por pensar de forma diferente al poder. El horror devoró su tierra tamíl, y un niño de descalzos sueños y andrajosa sonrisa consevó su familia en aquella rama de canela
Notó como le estremecía el miedo. Han pasado unos años y de aquél niño solo queda un joven con un papel.
El personal del campo de refugiados le apremia para que avance, ante él un inmenso campo de tiendas de lonas y miles de personas hacinadas en ella. Le gustaría escribir su propia historia, que pudiera clavar en el corazón del dictador su vara de canela para que supiera el sabor de la vida, pero el empujón de la mujer que iba detrás suya le arrancó de esas décimas de segundo. Seguro que ella también guarda una historia que soñar.

Cuentacuentos

Día del Refugiado

Maneras de vivir.

2011-06-17T00:38:00.000+02:00

Hoy admite a trámite la Audiencia Nacional una denuncia contra el presidente del banco mas importante del país, pero el poder judicial le tranquiliza "si no se prueban las acusaciones quedará limpio de toda culpa" Hasta ahí todo normal, en un estado democrático, pero ¿por que será que esa normalidad no se aplica por ejemplo con el resto de los que no estamos a la altura (económica me refiero solamente) de esas personas?
¿Os imagináis un juez tranquilizando a un joven de aspecto diferente al modelo corbata+chaqueta detenido por alborotos?
Curiosamente ese joven es primera página en unos medios mientras a la familia bancaria se le deja en segundo plano. Podemos pensar en quienes están tras los accionarados de los medios de comunicación según sea la noticia que se produce, y podemos pensar en como los medios de comunicación se aprestan a cargar contra el 15M aunando en lo que fue la novedad del tiempo prelectoral a una misma masa de incontrolados y violentos contra el democrático poder representado por sus señorías.
Y pienso que estoy en contra de esos actos, propios de dictaduras, contra la libertad no ya solo de los políticos sino de cualquier persona que quiera o compartir u oponerse a la idea del 15M, un movimiento por cierto raptado por mil reinos de taifas pero de cuyos despojos vale la pena conservar lo importante: Su valentía y despertarnos de letargos de pasividad.

Pero estoy en contra también de cargar toda la artillería del aparato político mediático judicial contra esos miles de personas, o collage de ideologías, con la acusación de violentos.
Porque violencia es lo que este país lleva sufriendo en estos años, engañados con una democracia que es una verdad a medias, o lo que es igual, como nos decían los mayores de pequeños, una mentira. Violencia es pasar de puntillas por las promesas incumplidas de los partidos políticos, violencia es que haya familias enteras en paro, meneadas de una ventanilla a otra porque falta este o aquel papel, violencia es que sus señorías les importe mas la composición de un tribunal que la propia Justicia. Violencia es que este país esté por un lado con la gente contando céntimos para llegar a final de mes mientras la clase dirigente tiene la cabeza en las elecciones que han terminado y en las que han de llegar. Violencia es que se escandalicen porque le insultan (Toda mi admiración hacia los políticos que viven con el miedo diario de un atentado en Euskadi, admirables, valientes y ojalá que Bildu tenga personalidad y cumpla sus discursos de tanta mano tendida...sin pistolas al final de ellas) manchan o golpean, cuando la clase política en este país ha hecho lo que ha querido, lo que ha querido ella, no sus electores, durante democracia.
Pero esa violencia nunca podrá competir con unas cámaras rodando una carga, esa violencia es sibilina, arruina, indigna, deprime, entristece, pero no tiene la fotografía de la sangre.

Seguimos en Transición, bajo una Constitución elegida por el pueblo sí, pero por un pueblo bajo la espada de la confrontación, bajo el miedo a perder la libertad alcanzada, un pueblo tenía ganas de vivir y dijo pues adelante! Pero la clase política vio el percal y dijo "esto es vida!" y se acomodó, y se acomodó, y la clase finaciera vio el percal y se la cameló, y la endeudó, y entre ellas se dedicaron a vivir, mientras ese pueblo, los ahora ya mayores viven su sueño con pensiones mínimas o ninguna, y los mas jóvenes sin futuro.

Pongamos fin a la Transición de una vez y cambiemos la Constitución, y desde ahí todo lo demás.

Válvulas de escape

2011-06-13T23:31:00.001+02:00

Por arte de magia, mi deseo se hizo realidad y todo el mundo desapareció. Harto de la manipulación de que era objeto día tras día, de la explotación laboral sin apenas descanso, y trataba de que no me afectase, pero era imposible aislarse cuando a diario escucho que mi final está cerca. Trato de reinventarme, pero es en vano. Sobre los cristales de la alacena contemplo mi decrépito rostro, distorcionado prisma añejo en contraste con el reflejo de los colores del Lautrec, cuyo Can-can parece burlarse del tiempo. Es lo que tiene vivir rodeado de palabras, que llega un momento que puedo describir con ellas. Cuentan que las paredes hablan, pero el mundo hace demasiado ruído para oirlas, en cambio si percibo el movimiento de las baldosas cuando pisan una y otra vez sobre ellas, en una ocasión tal temblequeo hizo que el puñetero toro de felpa cayese al suelo. Tras la puerta la aspiradora mira de reojo a la alfombra enrollada, siento cierto feeling entre ellos.
Siento no haber podido despedirme, pero la forma en que celebraron la llegada de aquel plasmaplano tan cursi y estilista fue el detonante. ¿Qué tenía de malo mi panza? Les había cogido cariño a los abuelos, pero terminé odiando a todos por como trataban a mis compañeros en otros lugares. Así que tal fue mi indignación que chamuscó mis válvulas y deseé que desapareciera el mundo. Y mi deseo se cumplió.
.
- La tele se ha apagado sola - Gritó el niño.
Sus padres se miraron justificando la inversión - Estaba en las últimas ya - Dijeron mientras desembalaban el nuevo televisor.
.
Mientras tanto, el viejo Telefunken disfrutaba felizmente de su deseo cumplido en completa oscuridad.

Cuentacuentos

Estres$, Par0, Phon€, vida

2011-06-12T21:23:00.000+02:00

El dolor, la ira, el malrato, todo cúmulo de sensaciones que llevan a una persona al juzgado a demandar o denunciar contra entidades o personas. Los juzgados acumulan cerca de 4 millones de asuntos por resolver y cada año entran nueve millones nuevos. Salarios congelados, pero hay prisas por solicitar una Expo. Dará trabajo dicen. En los hospitales, donde aun son mas importantes las prisas, las listas de espera se eternizan donde un día puede parecer un año. ¿Por qué se tramita antes la construcción de un campo de fútbol que de un hospital? En los atascos los de delante parecen que van despacio porque tenemos prisa, la misma o mas que se dan las eléctricas y petroleras en subirnos los precios. ¿Cuando llega el último aparato tecnológico? Pregunta impaciente el cliente en la tienda. La publicidad mete prisa ¡Compralo ahora, se agotan, última oportunidad! Los bancos son los que mas prisas tienen en cobrar, porque rápidamente te etiquetan de moroso. Prisas se dan los políticos en prometer soluciones, pero estas parecen que no tienen ninguna. Prisas se dan en pedir auditorías en ayuntamientos y mas prisas aun en gastar los fondos públicos.
Mientras tanto nuestros científicos siguen descubriendo tratamientos contra el cáncer. Y son también humanos, y conducen, y compran y pleitean y trabajan incluso discutirán por cosas absurdas, pero a diferencia del resto nunca han sido portada de un periódico, o cabecera de un informativo televisivo, o protagonistas de pancartas reivindicativas.
Para eso no hay prisa, interesa mas la Bolsa que la vida.

Sujetando la vida

2011-06-06T23:58:00.000+02:00

Todavía es martes, demasiado pronto para saber que va a ocurrir el sábado. Aquella impaciencia le ponía de los nervios, aunque nunca fue el tiempo algo que llamara su atención. De hecho mas bien lo aborrecía, pero sobre todo a sus hijas: las horas, siempre con prisas. Pareciera que lo eran todo en la vida. La hora que naces, la hora de la cita, del bus, de salida, de entrada, del exámen, etc. Pero cuando en una conversación informal escuchó que cuando llega una sin avisar podría cambiar todo, no se lo pensó y puso en marcha su plan. Contactó con los órganos adecuados, aquellos que pudieran asesorarle bien sobre lo que tenía pensado, y una vez atados todos los cabos solo tenía que esperar a que llegara la hora.
Y llegó, y siguiendo con el plan se paró de golpe. Lo que siguió a continuación fue de un ajetreo tal que a punto de pillar una pulmonía pasó de estar a bajo cero a sudar la gota gorda haciendo ejercicios, pero lo importante era el cambio conseguido. Todavía es martes y parece que hasta el sábado no podrá conocer su nueva vida, la impaciencia le podía, solo pensaba en latir de nuevo. ¿Cómo sería su nuevo dueño?
- La crisis pudo con él - Dijo el doctor, una vez efectuado el trasplante de corazón.
- Sí, tanto estress y al final para nada - Respondió otro médico - Pero su corazón tiene unas ganas enormes de vivir ¿ has visto como está latiendo ? En cuatro días saldremos de dudas.
.
6 de junio - Día del trasplantado.

Cuentacuentos

Mare Nostrum & Mar del Norte

2011-06-04T01:06:00.001+02:00

Con los pulmones llenos de agua, los bolsillos de arena y el corazón de ilusión, el mar devuelve cuerpos a la orilla.
Ellos se embarcaron en clase muerte con destino a sus sueños.
Mientras tanto allá arriba, seres que no renuncian a primera clase nos roban los nuestros.

Caminos de agua

2011-05-31T00:23:00.000+02:00

Veía llover a través de la ventana. El patio era un mosáico de espejos a cada cual de forma mas irregular. El borde del visillo le hacía cosquillas en el rostro cuando se le escurría de entre los dedos. Lo sujetaba suavemente, le encantaba el tacto de aquel tejido, pero aun mas descubrir el día al deslizarlos. Sobre el cristal las gotas que logran esquivar el viento se convierten en pequeños caminos de agua. Trata de seguir uno con la yema del dedo, pero entonces un enorme relámpago hiere de luz el gris del cielo y este convierta la lluvia en diluvio. Ya es imposible seguir camino alguno, toda la ventana es una enorme cascada de agua....
.
De repente suelta el libro sobresaltada. Por un momento creyó que el rayo había atravesado sus hojas, pero superado el susto inicial se incorporó y se asomó por la ventana. La ofensiva se había reiniciado y un obús había caido cerca del poblado. Bajo un sol de justicia ella y su familia partieron por el desierto en busca de refugio. Poco después mientras sentía las gotas de sudor caer por su frente recordó el libro que había olvidado llevar consigo. El sueño de ver algún día la lluvia le dio ánimos para seguir caminando.

Cuentacuentos

Vergogna

2011-05-29T23:39:00.000+02:00

Primero fue desde la derecha danesa proponer la vuelta a las fronteras para impedir el paso de inmigrantes. Luego desde la derecha alemana acusar a las primeras de cambio al sector agrícola español de causante de las infecciones, omitiendo no se sabe por qué... el nombrar las partidas procedentes de Holanda, de gobierno también de derechas. Austria, a la derecha siempre de Alemania, es la primera en prohibir la entrada de nuestras hortalizas, y que decir del aspirante a Duce en Italia, cuando en honor a Contador, como vencedor del Giro, la organización hace sonar por los altavoces de la Piazza del Duomo en Milan, el himno español, pero no el himno actual, sino el que sonaba en la Dictadura, con letra cantada y todo.
¿Qué será lo próximo? ¿La quema de libros?
Mientras tanto el presidente de la derecha francesa, en su reunión con los ricachones del G8 dice que el 15M no se puede comparar a una revolución porque España es un gran país democrático. Merci monsieur, pero si se fija bien, lo que se pide en el 15M es precisamente democracia. Ah y lo de grande y todo eso... en fin.
¿Y aquí en España? Pues una izquierda que por jugar a ser de derechas tiene lo que se merece.

Que extraño que aun no exista un país llamado Bancalia o Bankalistan. ¿Y para qué? si los tienen todos.

Nubes

2011-05-24T23:38:00.001+02:00

Miró a ambos lados de la calle antes de cruzar aquella puerta. Le llamó la atención la altura del techo, no alcanzaba a ver su final mientras alzaba la mano tratando de coger las nubes. Atrás quedaba un rastro de cenizas que llevaban a lo largo del pasillo hasta un cenicero empeñado en ser tortuga. Los flecos de la colcha eran demasiados pesados para la brisa, que entrando por la puerta recorría toda la estancia buscando una salida, pero inconsciente o tal vez no de que su paso ruborizaba a un cigarro aparentemente apagado. El viejo reloj, afónico ya a sus años, apenas podía despertar con su ténue tic-tac a la pareja que dormía sobre la cama, y sus agujas señalando las nueve menos cuarto parecían indicar la dirección de la puerta abierta. Un lujoso velero impreso en una botella yacía bajo ropa interior de aromas que competían con el de la caja de pizza.
La brisa movió las nubes de la cuna haciendo sonar la música, pero no fue esto lo que los despertó bruscamente, sino el ruídoso frenazo de un coche.

Cuentacuentos

Piratas de Europa

2011-05-22T21:59:00.000+02:00

(Málaga, plaza de la Constitución)

Poco después de que hayamos votado el biparty ya hace sus valoraciones de siempre (es decir, lo mismo desde las primeras elecciones) celebrando su victoria, porque eso sí, nunca pierden, saliendo a los balcones.

Pero abajo, en la calle, hay, son, muchos mas que los seguidores de ambos partidos, es más, pese a lo que he escuchado durante la jornada de que el 15M es una conspiración orquestada por la izquierda, ahí en la plaza hay gente de ambas ideologías, de todas las ideologías, y cuando estén en los balcones celebrando que se perpetuan en el poder, que no olviden que ahí abajo hay un país indignado con las políticas que hacen.

Por cierto, han querido hacer de las elecciones unas generales, dando muestra de que ese acceso al hospital o a la parada del bus, o el mercado cerrado o el teatro a medio hacer del pueblo o ciudad que sea, están en un segundo plano.

Unas elecciones que no han pasado desapercibidas para Jack Sparrow, y es que los piratas atraen a los piratas.

No somos un anuncio publicitario

2011-05-22T02:07:00.000+02:00

Les ha faltado tiempo a una compañía telefónica para "" apoderarse del 15M para obtener mas ganancias.
Las imagenes de gente manifestándose, de las protestas multitudinarias, de lemas y consignas que hoy en día son coreadas y sobre todo creadas por quienes realmente luchan en la calle y no en un anuncio, son el mayor ejemplo de que este sistema no se detiene ante nada ni ante nadie. Bueno sí, ante la banca sí, pero para todo lo demás no hay respeto.
Lo próximo que será ? Bañadores con el 15 impreso ? Monovolumenes marca Acampada ? De que me extraño, soy un producto de consumo mas ¿ de qué sirve protestar dentro de la tripa del monstruo ? Habrá que rajarle la tripa para salir fuera, o como en Pinocho, provocar que estornude y nos liberemos para poder estar frente a frente.
Tienen todo, pero han perdido lo mas importante: nuestra confianza.
Y saben bien los anuncios que si pierdes eso venderás muy poco. A ver mañana, cuando celebren los que ganen el triunfo ( y los que pierdan también, son lo mismo) cuanto van a tardar en acabar con las acampadas, esta semana fuero útiles para las campañas pero pasadas las elecciones son un estorbo para los que ganen y un objeto de uso para la oposición, y seguirán sin darse cuenta de que hace días que ya no nos dejamos manipular.
Los comercios de Sol, los de Larios aquí en Málaga, e imagino que los de otras muchas ciudades, ya amenazan con pedir el fin de las acampadas porque están perdiendo dinero. Y como bien dices es algo lógico y comprensible, porque no podemos protestar contra el monstruo y perjudicar a los trabajadores.
La batalla no va a ser nada fácil, y menos fácil es aun cuando una persona la ponen entre su trabajo, su único medio de vida y la lucha por un ideal que no está claro logre triunfar. No, no son los malos de la peli los comerciantes de Sol si defienden sus puestos de trabajo, los malos están muy lejos de la calle.
Pero ya sí, sin nuestra confianza.

Transición de la dictadura al biparty, del biparty al financial power, hasta que llegó el 15M (ojalá)

2011-05-19T20:42:00.000+02:00

Ellos, los antiguos egipcios, al pintar carecían de perspectiva, de profundidad, todo era o izquierda o derecha, y hoy, unos cuantos miles de años después la política en este país parece haber heredado aquella técnica. Tal como aparece en la imagen es como si advirtieran del peligro de que viene la derecha! que viene la izquierda! y a sus pies los pueblos rendidos a sus promesas de trabajo y ecología.
Pero todo en encefalograma plano, sin perspectiva ni profundidad, no conviene alterar el sistema, sino perpetuarse en el.
Hoy en el Lugar (plaza de la Constitución, Málaga) nos decía el candidato de (¿y que mas da el partido?) que tendrían que reflexionar y ver que han hecho mal ...
Sí, así nos quedamos todos. ¿Qué quieren, otros cuatro años de reflexión? Sinceramente creo que indignación es un concepto que queda pequeño para expresar lo que, en aumento, vamos sintiendo. Parece que el sistema político (el financiero mucho mas astuto va a velocidad mucho mayor) se mueve a ritmo del s.XX y la gente, sobre todo los jóvenes se mueven al del s.XXI. En España nuestras madres, padres, abuel@s, lucharon contra una dictadura, con sus medios, con sus ideas o a su manera, pero conscientes de que nos querían dejar un mundo diferente, y dejaron en manos de una política naciente nuestro destino. Tuvo entonces lugar la Transición, y con el tiempo nos hicieron creer que esto marchaba, se aseguraron perpetuarse en el poder cediendo al mercado suelos, finanzas y futuro, y haciendo de lo público que no pareciera nuestro. Así si construían un ferrocarril, o destruían un monumento, o quitaban del subsidio de ayuda dinero para rescatar a la banca de otro país, poco importaba, pero eso sí, los medios se encargaban de gestionar nuestra atención con polémicas deportivas, cotilleos rosas o eventos culturales, en suma, hasta el 15 de Mayo seguíamos en Transición.
Y sucedió, sencillamente, sin arengas conspiratorias (Le recuerdo al partido que habla del 15M como algo provocado por el otro para evitar su victoria en las elecciones, que el 11M está aun reciente, que ya está bien de tomarnos por... aquí no hay conspiración alguna!! Si vais a ganar o no depende de los ciudadanos, de esos mismos que descubren que tienen el poder, el que gane el 22M y esto va para todos los partidos, tiene que ser el país, y por encima del país tiene que ser la gente, y preguntáis que habéis hecho mal)
Sucedió el 15M algo que tienen miedo de llamarlo revolución, pero ha tenido lugar, está teniendo lugar, una revolución, con las peculiaridades de occidente pero que ya comenzaron hace días en Tunez.
Que triunfe o no va a depender de esa parte de España que permanece aun o ajena o indiferente, de esa parte de España que piensa en que no está para perder el tiempo y tiene mil problemas, de esa otra parte de España que cree, escucha, y/o vive comodamente con el sistema actual, las promesas cada cuatro años y no quiere problemas, pero depende sobre todo de que hasta donde estamos dispuestos a llegar.
El sistema, desde la hipoteca de una casa, pasando por el enésimo plan de enseñanza, las jornadas laborales, hasta actualizar la legislación, el concepto de fronteras, la forma de gobierno, requiere para cambiarlo un sacrificio. Antiguamente, el antiguo régimen cayó a base de decapitaciones, el régimen comunista ya sabéis como, y este sistema está tan enredado que la lucha no va a remitirse a las acampadas, ni va a tener la velocidad de internet. El triunfo de esta movilización creo que va a ser un camino de desgaste, al que no le van a faltar piedras desde el poder con el típico "bah, estuvo bien, unos hippies acampados", con pérdidas de trabajos, de créditos en la Uni, de exámenes, etc.
Preguntan que qué han hecho mal, pues bien, le respondemos que hemos hecho mal nosotros: ¡creer en vosotros! y además meternos hasta el fondo en la sociedad de consumo alimentando los sueldos, esos que ahora criticamos que se suban, y habremos hecho muchas cosas mal, pero la mayoría sin puestos de trabajo, o endeudados, o simplemente porque fuimos o somos jóvenes o viejos, sí, entonamos el mea culpa de la crisis mundial. Y no nos hace falta reflexionar para reconocerlo. Y vamos a sacrificar muchas cosas para cambiar esto, pero y vosotros los del biparty y los finanzbanks ¿qué vais a sacrificar para cambiar esto, además de tantas declaraciones de adherencia al 15M? ¿Los votos?

may day

2011-05-17T00:00:00.000+02:00

La ciudad despertaba, pero lo hacía envuelta por las sombras. Y como cada mañana el sol era el último en despertar, aunque anhelaba cuando era él quien despertaba a la ciudad. Las seis en punto. Sobre la mesa de diseño algo parecido a una taza contiene el café, que ajeno al paso del tiempo conserva su aroma, tal vez la única reliquia que conserve del pasado reciente.

La voz de su hija, ya equipada para ir al cole, le saca bruscamente de ese momento nostálgico - ¡que no llegamos! -
Cogió su ipod, su ipad, comprobó que ella llevaba el lector de apuntes y visor de pizarra, ajustó el control de casa a su oído y salieron a la calle camino del colegio. Pero a mitad de camino algo llamó su atención, la suya y la de los demás viandantes que observaban a aquella persona. Para sorpresa de todos caminaba sin auricular alguno, y ningún cable alrededor, algo que pudo con la curiosidad de un niño que en agil movimiento levantó su ropa dejando al descubierto un torso sin cables tampoco bajo ella. Aquello no pareció molestar al extraño personaje, que siguió su casi provocador lento andar en un mundo donde reinan las prisas. Ya los murmullos comenzaban a dispararse y la tensión aumentaba cuando de pronto sacó un pequeño artefacto del bolsillo y se lo puso al oído. El suspiro fue general, todo volvió a la normalidad, o eso creyeron porque ningún cable salió de aquel objeto, el cual era de un grosor insultante para la estética. Aquella persona como ausente de lo que acontecía, movía con su dedo una especie de pequeña rueda como si tratase de buscar algo, hasta que finalmente un horrendo sonido salió cuando dejó de moverla, eran voces humanas sin duda, pero como enlatadas, algo demasiado estridente para soportarlo.
No tardaron en interrumpir los guardias su paseo y confiscar aquel aparato, que cuando lo vio pasar junto a ella no pudo evitar un gesto que no pasó desapercibido para su hija.
Ya en la puerta del colegio antes de despedirse le preguntó - Mami ¿qué era aquello? pareciera que fueras a llorar al verlo -
- Shhh es que me entró una molécula radiactiva en el ojo, pero no tengo ni idea de que era, que feo ¿verdad? - le respondió sonriendo - Hasta luego, estamos conectadas.
Camino de casa, le llegaban mensajes de todo tipo, el ipad reflejaba su rostro en el frenesí diario, pero oculto, en el rincón aun libre que le quedaba en el interior, recordó que había visto algo parecido de pequeña en casa de sus padres, radio lo llamaban, horas antes de que las fuerzas de la multinacional se los llevaran. Aquel anciano parecería loco por salir a la calle así, pero tal gesto no fue en vano, había logrado sintonizar con una emisora, en algun lugar del mundo ¡estaban emitiendo!
La ciudad despertaba ese 15 de mayo, y ella tenía que correr la voz de que la libertad era posible.

Cuentacuentos

Errores sin querer

2011-05-13T23:56:00.000+02:00

El círculo rojo le indicaba que no podía volver a su vivienda. Han pasado ya varios días desde el seismo y una vez permitido el paso por su calle quiso volver a contemplar la que hasta hace poco era su casa de toda la vida.
Pero esa mañana le alegró ver que el cartero del barrio retomaba su trabajo, de alguna forma aquella imagen de verlo sobre su moto sorteando baches era como una victoria, un signo de que la ciudad saldría adelante.
Al llegar a su altura se saludaron alegremente y abriendo la saca para ver si tenía correspondencia que entregarle halló un sobre con su nombre y dirección impresos en el.
- Hay que jo...- Exclamó casi al unísono.
En sus manos sostenía el sobre abierto de una empresa, la cual le cobraba el periodo correspondiente, curiosamente el que incluye el tiempo transcurrido desde el terremoto.
- Tiene que ser un error informático - Le dijo el cartero.
.

El día 15, a las 18horas, manifestación!

El último de la cueva

2011-05-10T00:30:00.000+02:00

De todas las cosas que podría encontrar en esa cueva, no esperaba encontrarse con un estado tan lamentable. Y sobre todo sin compañeros. Desde joven tenía la costumbre de llamar así a todos, independientemente de su condición u origen, mas o menos desde que supo que había nacido en la parte izquierda de la tierra de donde fue arrancado. En su memoria aun tiene clavado ese momento, sin tiempo siquiera de despedirse de los suyos, a los que vio desde el camión por última vez.
Harto de luchar inutilmente, mas que nada porque nada podía hacer por evitar su destino, se dejó llevar de un lado a otro, zarandeado, torturado con duchas frías y análisis, y sobre su piel una pegatina que le recordaba que ya no era libre. Hasta que una mañana alguien le sacó de aquella monotonía, sabía que nunca volvería a ver a los suyos, ni recuperaría la libertad perdida, pero al menos lo cambiaban de lugar.
Han pasado ya varios meses desde que llegó a la cueva, en realidad solo tiene conciencia de que lo es cuando una luz la ilumina durante breve instante para dejarla luego sumida en la oscuridad y así innumerables veces, sin contar con el frío que hacía allí. Desde entonces ha visto entrar y salir a todo tipo de género, unos apenas tenían tiempo de adaptarse porque enseguida desaparecían, otros como él, habían perdido la cuenta del tiempo que llevaban allí. Pero hoy, en uno de esos momentos en la que la luz aparece vio como sacaban de la cueva a su último compañero, en este caso compañera, de hermosa piel anaranjada, y que ahora se alegra de no haber podido acariciar por mas que intentara cubrir los centímetros de distancia que los separaban. Al menos ella moriría dignamente.
.
El grito al abrir la nevera y sacar el cajón de la fruta fue tal que la madre acudió a la cocina corriendo.
-¿Pero que ha pasado!? - Exclamó alarmada.
- Mira mamá lo que he encontrado, un limón todo mohoso en el fondo del cajón ¡que asco! -

Cuentacuentos

Ovnis

2011-05-05T00:57:00.001+02:00

Oye ¿te has enterado de la noticia? -
Cual ? -
Pues que por culpa de los recortes han cerrado el SETI (programa de búsqueda de vida extraterrestre) me cae bien el Obama oye -
Uff, menos mal, porque estábamos a punto de ser descubiertos -
Tú crees ? Llevamos doscientos millones de años aquí y los humanos siguen a dos velas -
Bueno va ¿despegas o qué ?

;)

Error fatal o falta de cobert_____

2011-05-02T21:44:00.000+02:00

Y el dia comenzó con un aire diferente, como si hubiese recuperado algo del pasado. El mundo se había adormecido y aquel mensaje le hizo revivir viejos tiempos. La habitación presentaba un aspecto desordenado, un colorido girasol mira hacia la ventana desplomado sobre la mesa, desde un jarrón cuatro tallas mas pequeño. Ignora que es de plástico, por lo que no podrá seguir al sol cuando este pase frente al balcón. Junto a el un perfecto rectángulo libre de polvo señala donde no hace mucho habría un portatil. Bien podría ser una caja de zapatos, pero aquel ratón desconectado parecía echarlo de menos. Apenas había mas mobiliario que el indispensable, el alquiler, y también el espacio, no daba para mucho mas. Seguramente la cafetera desparrame el café sobre la hornilla cuando la llama siga calentándola, y esta vez ni el estropajo de aluminio pueda limpiarlo, y dado el barrio en donde se situa el apartamento, era casi que inevitable que alguien entre al ver la puerta abierta, y las llaves aun balanceándose en la cerradura desde su interior.
Todo aquello le daba igual en ese momento, mientras subía veloz por las escaleras hasta la azotea. Sin dejar de mirar el reloj y sin percatarse de que iba descalzo y casi sin vestir, no pasó desapercibido entre los vecinos, que como cada mañana hacían de los descansillos un ágora de encuentros, entre bolsas de panes, mochilas escolares y chismorreos. Nada pareció detenerle en su alocada carrera hacia el punto mas alto del edificio.
Una vez allí abrió el ordenador y le conectó un complejo y pequeño a la vez, equipo de transmisión. Desesperado en su aspecto sin embargo sus movimientos sobre aquellos aparatos eran de una fría perfección, hasta que por fin estableció conexión:
- ¡Aborten lanzamiento, coordenadas erróneas! ¡aborten lanzamien...

Cuentacuentos

Efecto dominó

2011-04-25T23:07:00.000+02:00

Hogueras de acordes arden fugaces en el aire, - vaya frase - debió pensar la pipa mirándolo de reojo. Pero tras murmurarla seguía abstraído tarareando una canción, de hecho no tenía otra forma de atraparla en el sonido ya que la otra opción, la de destrozar el idioma de Shakespeare, tuvo el buen acierto de no usarla. La melodía la repetía una y otra vez. a veces silbándola, desde que bajó del autobús. Era lo único que sabía de la chica del asiento contiguo, una extraña inercia se había apoderado de él.

Y se dejaba llevar por ella, tratando de comunicar algo que ni siquiera estaba seguro de saber como, o qué.

La mochila fue a parar a la silla menos afortunada, mientras las demás suspiraban de no haber recibido tal impacto. Tras ello arrancó de la parra que cubría todo el techo del patio un buen racimo de uvas y se acercó a la mesa donde el tablero resistía los golpes con que ponían las fichas de dominó, sobre todo cuando la victoria parecía mas clara. Sonrió al ver el tapón de La casera bajo una de las cuatro patas, un día había descubierto aquel misterio de por qué su abuelo lo llevaba siempre en el bolsillo de la cazadora, probablemente sin el no habría partida. En cada esquina de la mesa un color, el colorao, casi burdeos, del tinto de verano; el dorado y blanco de espuma; el negro del café, con hielo, y el canela del Baileys, no fallaban, por no decir de los paquetes de Ducados, Winston, y esa pipa que dibujaba fugaces pentagramas en el aire. En mas de una ocasión pensó en pedirle que le enseñara para hacer aquellas figuras de humo, pero espanta rapidamente tal petición al recordar o mas bien al no saber todavía que hizo con el humo que todos alamardos a su alrededor le gritaban ¡echalo fuera! ¡echalo fuera!
Los vasos se acercaban peligrosamente al filo de la mesa tras cada cierre inoportuno, o fallo del compañero que dejaba a uno sin poner, daba igual el lance de la partida, siempre había reconstrucción de la jugada entre reproches de una pareja mientras la otra apuntaba, en esa especie de rectángulo picassiano que era la hoja de papel, los puntos ganados y las fichas en estridente ruído se movían bajo las palmas de las manos.
Allí lo tenía todo, tan compacto como frágil, tan visible, palpable y respirable como fugaces en el tiempo, pero inolvidable en la memoria. La maleza envuelve hoy aquel lugar, el seco crujir de una rama de lo que fue la frondosa parra rompe el silencio mientras juega con un tapón de La casera entre sus dedos. Cuando de repente escucha el sonido de una melodía que era familiar. Se gira y - ¿ tú ? -

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Raices

2011-04-18T23:50:00.001+02:00

La complicidad se asomaba a sus ojos, en su mirada un brillo travieso se reflejaba en el cristal de la ventana mientras apartaba los visillos, y allá, aun cubierto por la aurora el sol llegando tarde a despertarla. Porque siempre fue cómplice del alba, y al mismo tiempo comienzan el día. El camisón, burlón el, imita arrugas al levantarse, pero no le hace ni caso estirándolo con ambas manos y llevando con estás agua fresca y jabón a su rostro, que ante el espejo peina sus canas y con exquisita maestría en apenas dos movimientos ya tiene perfectamente ubicadas horquillas y peinillas. Del ropero coge sus prendas, negras sí, pero que adquieren vida nada mas vestirse con ellas. Debajo de las perchas dos cajas de zapatos, en una recuerdos, en la otra kilómetros y kilómetros de vida recorrida. Luego volverá por ellos, piensa, tras cerrar la puerta no sin antes alzarla un poquitín para que la vieja llave pueda girar bien.
Sus alpargatas sortean las baldosas inquietas del corredor a la par que va abriendo ventanales en su camino hasta la cocina, donde una vieja perola de hierro, color rojo ciruela, que descansa sobre el fogón de la hornilla, conserva aun el caldo del puchero a buen recaudo. Junto a ella, en el fogón pequeño calienta el casillo el agua hasta el punto en que cree idóneo para combinar con la cebada, mientras las rebanadas de pan se remojan en el aceite.
La voz de la portera llamando a sus gatos le hace asomarse a la ventana y de los cordeles del tendido coge una pinza para sujetar un billete el cual deja en el interior de una talega, y tras asegurar bien el nudo de la guita a la que está atada la desciende hacia el patio gritando - ¡Delfina! Cuarto y mitad de jureles y pescada para el enblanco! -
Ventila la casa y, ya sí, el sol penetra por cada balcón pillándola en el instante de reflexión, sentada junto a la mesa camilla, prestando atención al viejo Telefunken que no se lleva nada bien con la era digital, escucha las noticias sobre las culpas que de todo tienen los inmigrantes. En un mundo caótico mantiene la esperanza de que captemos el mensaje, porque la Historia podría repetirse. Habiendo nacido entre guerras muestra cada mañana su compromiso a ultranza por la alegría de vivir. Y cogiendo las llaves descorre el pestillo y sale de casa con la sencillez y la memoria de un alma viajera, tozuda en sus ideas y anónima en el trabajo, aguarda en la parada del autobús, con su gran bolso negro, en su interior, el monedero, un frasco de cristal y una balleta, las llaves, la cartilla, y sus fotos, sus raices, porque como siempre me decías, sin ellas no era nadie. Y caramelos, pero hace tiempo que le da corte darlos, no lo expresa pero en su interior le dolió que desconfiaran. Los sigue comprando en el kiosko, pero ya no hay niños para darlos.
En esto que llega su parada y no sin cuidado baja del bus y camina hacia la verja de hierro forjado. La caseta del portero sigue aun en pie, pero hace ya años que desapareció el último portero. Y desde el nicho te veo llegar abuela, con tu paso lento pero tan tierno como inquebrantable. Del frasco echas un poco del limpador sobre la balleta y limpias bien el mármol, dejando una nueva foto del album sobre el. Hoy, el día de mi cumple, ya me imaginaba que pondrías la de la tarta de chocolate. De alguna forma la complicidad siempre nos unió.

Cuentacuentos

Friend$

2011-04-13T22:44:00.000+02:00

El gobierno de Arabia Saudí decide construir un rascacielo de mas de 1500 metros de altura, en el desierto claro, con el costo de bah unos 20.000 millones de €, tal vez pensando en estar lo mas cerca del cielo. O con la idea de dar trabajo a su gente, su gente que no su pueblo, bueno trabajar, trabajar... eso lo harán los especialistas extranjeros que ha contratado.
Creo que hasta se podrá ver desde Palestina, y puede que hasta desde Libia, pero una cosa es segura, y es que chinchará al jeque de Dubai que aun está construyendo uno de 800 metros. Hoy han vuelto a tener precio record la gasolina y el gasoil, hay que financiar los jequecielos. Y la mujer
- No hablar o subo mas el petróleo.
- Bueno, bueno, amigos.
Desde no creo que se vea será desde China, un país que como hoy ha reseñado nuestro presidente, es el mejor amigo de España, porque en los momentos difíciles ahí está. ¿Y quien no ha tenido siempre un chino a mano para compras de última hora?
Imagino que entre tanta amistad habrá confianza y así en buen rollo, de tú a tú, podríamos preguntarles
- Oye amigo, y eso de los derechos humanos (ríen entre las delicias de tres arroces que pasaban por allí) como para cuando.
- Yo compro amistad, tú callal
- Bueno, bueno, amigos para siempre eh ?

Cierra los ojos y me verás siempre

2011-04-11T21:58:00.000+02:00

Contó hasta tres y desapareció. Fueron las últimas palabras que recuerda de ella, sus manos tapaban sus ojos, viéndola alejarse por entre sus dedos y aun retumba en su memoria un estruendo.

El romper de las olas contra el malecón le asustó, pero de vuelta a la realidad recuperó la calma. Parecía abstraída, como en otro lugar o tiempo. Sobre el muro un graffiti decía - La ciencia ficción no existe - y decidió volver a la realidad.

Alguien la observa desde un balcón. Incapaz de recordar donde vio una figura igual. Hacía esfuerzos por justificar tal olvido, pero algo había más fuerte que le impulsaba a querer recordarlo.
La esperanza de poder comenzar de nuevo fue lo que le llevó hasta aquel remoto pueblo. Desde el balcón, un primer piso que a duras penas conservaba vestigios de un pasado glorioso, gusta cada mañana de asomarse y ver la puesta en marcha de la pequeña villa marinera. Daba la sensación de que lo hubiera estado haciendo muchas veces, aunque solo han pasado unos días de su llegada. Y desde hace dos observó la presencia de aquella chica del paraguas rojo.
Si de algo la recordaba, pensaba, no tendría que serle difícil establecer comunicación. Se dirigió calle abajo en dirección al puerto, previo paso por la taberna, en donde además de coger calor con un buen brandy quiso también informarse acerca de la misteriosa mujer.
Poco pudieron decirle salvo un detalle que el tabernero quiso mostrarle. Sobre la pared, perdido entre más cuadros había uno que destacaba sobre el sepia añejo de los demás por un pequeño punto rojo, el cual al verlo más de cerca pudo comprobar que se trataba de un paraguas del mismo color aunque no se podía distinguir a quien lo llevaba. Preguntando sobre la foto supo que sobre aquella pared pusieron al acabar la guerra fotos de habitantes del pueblo que daban por desaparecidos por si alguien supiera algo.
La curiosidad iba en aumento, y salió en dirección hacia la chica.
Cuando finalmente llegó junto a ella la saludó cortésmente.
- Buenos días señorita, al verla desde el balc...-
Le esperaba - lo interrumpió ella - Le gustaba contemplar el campo y ver los prisioneros deambular por el ¿verdad? von Heichmann -
- ¿Cómo dice? - Respondió él con la voz muy diferente a la que inició aquella conversación y con un rostro desencajado exclamó - Esa pequeña... -
No le dio tiempo a terminar la frase al sentir aquel paraguas rojo clavarse en su corazón.
- Este paraguas rojo es lo único que pude conservar de mi madre, y en su punta guardé la bala con que la mataste para devolvértela -

Cuentacuentos

Sangre azul

2011-04-04T23:48:00.002+02:00

Nunca antes había visto una mirada como la del tuareg que tenía enfrente en ese momento. Reinventa una realidad inmune al esceptismo. La gumia traza un paréntesis sobre fondo azul, ateo de normas tribales, que obedece solo a los designios del progreso.
Mientras la corresponsal del programa cultural trata de describir la imagen que se proyecta en el panel publicitario, Aixa piensa en otras palabras, de llanto, de yagas, de vejaciones, de raices que conserva tan solo en su nombre. Los colmillos del reloj van devorando con la lentitud del desierto el tiempo, hasta que este se detiene.
Apaga la televisión y se asoma al pequeño ventanal del baño, aupándose sobre la tapa del váter, saltando al callejón y dirigiéndose hacia la plaza en donde tenía lugar aquel espectáculo.
El tuareg del anuncio extiende su mano y con su gumia raja el pasado dejando al descubierto el nuevo mapa de redes que recorrerá de un oceáno a otro todo el desierto.
- El futuro llenará de sangre azul esta tierra muerta - Dice una voz por los altavoces mientras se ve como una infinidad de cables del mismo color la atraviesan al tiempo que cientos de estaciones aparecen en el panel - El nuevo combustible se llamará tuareg - Termina diciendo la alocución.
Esa era la señal Aixa que esperaba. De su bolsillo saca un pequeño artefacto y antes de apretar el botón grita - Nunca estuvo muerta y la sangre siempre será roja -

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Sinfonía de especias

2011-03-28T22:07:00.000+02:00

Hace un año por estas fechas, mas o menos, tuvo lugar una historia que una especia, o tal vez la magia de los momentos ;) me hizo recordar. Erase una una vez un autobús...

La casa se inundó de un olor a arroz con curry. Dio una propina al joven que aguarda en la puerta cerrándola a continuación. Un aroma de especias pincelan a Debussy por toda la estancia, en un extraño compás de silencios que llega a percibir. Sin buscar respuestas tan solo halla preguntas mientras observa el Paseo del muelle desde el balcón. Varios troncos huecos parecieran flautas canelas, las bitas señoriales oboes de pimienta negra, las amarillentas lonas que cubren mercancías danzarines sedas de azafrán, y el curry dibujaba indescriptible pentagrama sobre el arroz.
Al fondo un viejo autobús parece despedirse de la no menos vieja marquesina de poniente bajo aquel concierto de sabores. Entonces recordó que se había cruzado con el esa misma mañana cuando conducía por la Alameda y lo vio encadenado a una enorme grua. Probablemente aquella fuera su última noche antes de que la barcaza se lo llevase al desguace.
Alguna razón tendría para pasear a las tantas de la noche hasta el añejo autobús, pero nuevamente hallaba una pregunta mas que una respuesta cuando pudo distinguir a poca distancia que observándolo había una mujer, cubierta por un impermeable de color rojo.
- Es la segunda vez que me topo hoy con el - Le dijo tras recordar que esa misma mañana lo vi pasar remolcado por una grúa.
- Yo me he cruzado once años con el - Le respondió sin apartar la mirada de el.
- Ah ¿Eras la conductora? - Le pregunté.
- No, no - Dijo sin poder evitar sonreír.
- Tiene que guardar en su interior montones de historias -
- Ese autobús hizo posible la mia - Añadió. Parecía que contenía palabras que deseara compartir por lo que tras pausa de unos segundos le preguntó...
- ¿Quieres contármela ? -
- Gracias, tengo que marcharme ya -
- Sí es tarde ya, buenas noches - Le dijo asumiendo que aquel momento terminaba aquí.
Pero no.
- Ehh... Espere, casi se me olvida el por qué me acercaba a vd. tenía que llamar y no tenía suelto y si le podía cambiar un billete de 5€.
- Creo que, a ver... - Le dije mientras sacaba algunas monedas - ¿Entonces era tu padre quién conducía el autobús? - Pregunté de repente.
Sorprendida al principio pero sonriendo a continuación, dijo - Noo - sonrisas - parece que intentases adivinarlo -
- No, no, es que pensé... con esos años, una vida, bueno si no eras la conductora podría ser tu padre. Perdona, es que lo de la historia me dejó con la intriga. Toma 80, 95 y 5€ -
- No pasa nada. Muchas gracias. La historia no tiene que ver con quienes han conducido el Campanillas, sino con dos de sus pasajeros, él, un trabajador de la textil y yo, una costurera. Hacíamos el mismo trayecto siempre pero sin saber el uno del otro entre tantos que lo hacían. Un día coincidimos en uno de esos asientos de dos, yo con una bolsa de retales y él con un teluro, una especie de muestrario de tejidos de diferentes rojos y verdes. El resto imagínatelo.
- Se cosieron dos corazones en ese autobús - Añadió.
- Hacía mucho que no sabía de el y hoy once años después de aquél trayecto vuelvo a encontrármelo -
- Yo la segunda vez en un día -
- Toma, dicen que trae suerte - Y le dió una rama de romero.
Se despedieron en aquel instante, seguramente no volveríamos a encontrarnos, pero aquél viejo autobús volvió a tejer una historia mas.
Camino de casa sonrió, ya podía dirigir aquella sinfonía de especias con su batuta de romero.

Cuentacuentos

Exclusividad

2011-03-24T22:27:00.000+01:00

Zona de exclusión aérea la llaman, en defensa del pueblo libio argumentan, contra el tirano proclaman, pero curiosamente la zona de exclusión aérea abarca un perímetro en donde se encuentran los pozos petróliferos. Pero ¿quién impedirá al loco seguir matando en cualquier pueblo o ciudad del país ? Porque la represión continua, porque mientras la coalición se preocupa de mas, lógico en nuestro sistema por otra parte, de no perder votos (es lo que ha hecho a EEUU anunciar que se retira) y de economizar gastos (no queráis saber lo que nos cuesta el mantenimiento de nuestros cuatro F-18), allá abajo, en suelo libio, miran con desánimo al cielo, y con miedo al futuro.
Afganistán, Iraq, Somalia, y sempiterna Palestina, son conflictos con un elemento común: Se intervino para proteger a la población y a nuestra tranquilidad. Los resultados entre bajas y gastos han hecho que cada vez mas se pida la retirada de aquellos lugares, y en tiempos electorales...

Eso sí, los culpables de la crisis se vanaglorian de ganancias, solo en España los principales bancos unos quince mil millones, y por supuesto ayudados por los gobiernos. Y la banca nunca pierde. Tal es así que cuando pagas las hipotecas estás pagando unos intereses que no son sino la fianza que el banco establece por si acaso no pudieras pagar. Y si eso sucede se queda con la fianza, con el piso y hasta el de los vecinos si hace falta, pero eso sí, los gobiernos a callar, la justicia a tragar, la gente a pagar y una vez mas la banca a celebrar sus ganancias. Estamos excluídos.

Algo así como con el canon digital. Si se ha aprobado una ley que prohibe las copias ilegales ¿ Por qué siguen aplicando el canon para preveer esas copias ilegales ? ¿ Nos cobran por presuntos delincuentes ?
¿ La banca nos cobra intereses por presuntos morosos ?

Entretanto viendo revoluciones en las calles... por la tele, porque claro, aquí ¿ para qué ?

Victoria de un sueño

2011-03-21T23:39:00.011+01:00

Cuentacuentos

Tras varios días de espera, decidió reanudar la marcha sola. Trataron de disuadirla pero ella iba a ponerle rostro a la victoria, y la primera luna llena de primavera parecía serena, abstraída en aquella figura alada, que podía sentir la noche como una inmensa pizarra con restos de tizas de sus sueños.
Realmente disfrutaba de lo que hacía, por mucho que la confundieran con una mendiga cuando posaba en la calle, pero ella sabía que no lo era y eso le bastaba. Era una artista. Y además intrépida. Aprovechando la jornada de puertas abiertas se había colado en el interior del museo y permaneció oculta hasta que una vez quedó vacío de visitantes y personal pudo salir de su escondite y lograr su máxima representación.
Una vez pudo montar su pequeño pedestal de madera, revestida de pintura simulando mármol, lo situó en su lugar preferido, que había elegido los días previos en que como visitante accedía al museo preparando su plan.
Y éste estaba saliendo a la perfección.
Doró todo su cuerpo de pintura y se subió al pedestal. Amanecía y pronto admirarían su arte, su mayor representación en público. Era la victoria de Samotracia.
Sentía una sensación de angustia mezclada con satisfacción y emoción cuando los primeros visitantes se detuvieron ante ella. Poco a poco aquellos pasillos eran un torrente de gente, murmurando, tropezando, mascando chicles, indicando, señalando y la mayoría imaginando.
Le fue, diría que imposible, difícil mantener su quietud cuando escuchaba comentarios obscenos o ignorantes ante lo que tenían delante. Y sin embargo su temple era admirable. Ni un pestañeo siquiera. Puedo decirles de las estatuas colindantes que el rosáceo de sus mármoles no fuera sino sonrojo ante demostración.
Atardecía. A través del ventanal pudo observar casi sin abrir los ojos como se acercaban, entre sorprendidos y enojados ante tal inquilina inesperada, unos vigilantes. En ese instante decidió que era el momento de poner fin a su genial actuación, poner pies en el suelo y salir corriendo de allí.
Pero no podía moverse. Y pareciera que aquella figura tembló cuando supo que la silueta que reflejaba el cristal no era sino una estatua.
Me sentí impotente, había querido avisarle nada más conocer sus intenciones, pero ¿Cómo iba a poder hablar una estatua?
Sin embargo pude escuchar su llanto. Ajena a la discusión que mantenía a sus pies el personal del museo sobre su procedencia, sintió mi percepción y les fui presentando a los que como ella ya formábamos parte de la colección de artistas convertidos en arte.

Savia

2011-03-07T00:20:00.004+01:00

Cuentacuentos

Comenzó a verse una luz allá al fondo, solo faltaba un poco más. Entre todos, trabajando juntos, estaban a punto de conseguirlo. La espera ya se hacía obscena recorriendo la corteza de tus besos verdes, la distancia se torna cicatríz que recorre en silencio la profundidad de tu cuerpo hasta que la luz penetra en mi ser.

Tanto me habían hablado de este momento, de sus colores, que aun sentía el primer roce de aire en mi piel cuando fui abriendo lentamente el horizonte y la emoción fue indescriptible.
Desde la atalaya de su maceta aquella flor iba conociendo el universo, el lavadero enfrente soportaba las escamas del jabón, junto a el unas llamas calentaban una vieja sartén, cuando de repente el suelo tembló como nunca emitiendo extraños ruídos. Sintiéndolo parte de aquel universo no reparó en que bajo su tiesto una lavadora pillaba un centrifugado de cuidado. Pero todo le parecía maravilloso, ojalá pudiera comunicarse con todos los que trabajaban abajo en las raices y decirles como es el mundo exterior, que no había mas flores, que debieron perecer en el camino y solo ella lo había conseguido.
.
Días después una inoportuna abeja le contó de un lugar llamado... campo

Croassants de ficción

2011-02-28T22:16:00.000+01:00

La puerta se cerró tras ellos sesgando el fogonazo del último flash. El semblante sonriente y cordial tornó a serio y desconfiado.
- Vd. garanticeme armas y el poder y le aseguro los sumistros que su país desea.
- Las armas las tendrá, lo del poder... ya está en marcha una operación de descrédito de la oposición, en pocos días se hará con el control del país.
- Conforme, aqui tiene los contratos de petróleo, gas y pesca que entrarán en vigor cuando tome el mando.
- Tendré que oponerme al golpe lógicamente, pero al poco tiempo legalizaremos su gobierno.
- Perfecto, pues salgamos a hacernos unas fotos mas.

Varios años después...

Le hacen entrega de un correo por valija diplomática [Necesito que me saquéis a mi a y mi familia del país]
- ¿Era algo importante?
- Nada, otro que cae.
- Entonces no perdamos mas tiempo y hagamos una declaración conjunta.
Horas después los informativos anuncian la enérgica condena de los tiranos y que el peso de la justicia caiga sobre ellos, apoyando los movimientos de libertad que garantincen el bienestar de los pueblos.
- Oye y los suministros?
- A ver que opciones de gobierno hay y apoyaremos a la que mejor nos convenga.

Mercado...

2011-02-21T22:49:00.000+01:00

Divisó al otro lado de la calle el pórtico sur del mercado. La hiedra dibujaba extraños mapas sobre el muro como si llevaran a algún tesoro perdido; y en su mente la imaginación elaboraba pócimas de historias y leyendas que tanto le gustaba escribir.
Tras cruzar el umbral de la puerta vio un mostrador sobre el que las manzanas mostraban orgullosas el orden de sus filas frente al desorden de las peras, mientras los plátanos se reunían en pequeños grupos murmurando el descaro de los melocotones que no dejaban de mirar las fresas.
Cuando un grito de cuarto y mitad en tono mayor llamó su atención. Al otro lado del pasillo el sonido de las almejas sobre el marmol ante la atenta mirada de la lubina rivalizaba con el raspado del calamar, mientras los meros y los rape reivindicaban la propiedad del sabor. Absorto estaba ante tal cantinela que no se dio cuenta del charco en el que se había metido, pero el punzante tacto del pez espada le hizo reaccionar y doblar la esquina hacia otro pasillo.
Este era mas angosto, y el verde predominaba entre los demás colores, si acaso roto por los sonrojados rábanos cuya actitud ponía de los nervios a las berenjenas que parecían a punto de estallar. Los pimientos y pepinos se amontonaban sin ton ni son, y las patatas formaban una triste playa empedrada donde alguna calabaza habría naufragado partiéndose en dos.
La lluvia le esperaba al otro lado del pórtico norte, siempre le gustaba atajar por el interior del mercado cuando iba al super.
Una vez dentro de este pasó el control de acceso y se dispuso a llenar la cesta. Todo estaba perfectamente etiquetado y envasado, a veces, sin que nadie le viera, hacía unos agujerillos en los plásticos para que pudieran respirar.

Croassant de febrero sin azucar

2011-02-13T22:47:00.000+01:00

La callejuela discurre estrecha bajo la noche que envolvía aquel 14 de febrero. Lo que fue un café teatro de estilo colonial, adormece en sus maltrechos muros, mientras el único farol encendido se esfuerza por iluminar el sinuoso camino hacia el zoco. Tras pulsar el nº del piso una voz de niña le saluda alegremente, y atraviesa el umbral del portal. La pequeña ya le espera en el descansillo y sonríe al ver la bolsa que trae.

- ¿Lo trajiste? -
- Claro que sí ¿acaso lo dudabas? -
Una vez en la cocina y espectante ella, él procede con desesperante lentitud a extraer un paquete de la bolsa y abrirlo lentamente.
- ¿Recuerdas cuando te puse aquel chaleco mágico en casa de mi amigo? - Dijo interrumpiendo la operación. La pequeña respndió efusivamente - Y ¿qué sucedía cuando tirabas de la anilla? -
- ¡Que salían pompas! - Respondió ella sonriente.
- Pues aquí...- decía al tiempo que terminaba de abrir el paquete - tienes uno solo para ti! -
Ella aplaudió feliz al ver que había cumplido su promesa de regalarle uno.
- Pero no te lo puedes poner hasta mañana cuando vayas al mercado ¿prometido? Y cuando sea mediodía tira entonces de la anilla y cierra los ojos -
La pequeña fue a dormir contenta soñando con aquel momento, mientras él permaneció sentado, apurando el café. Revisó una vez mas el paquete, cerciorándose de que no era el que contenía jabón, y aguardó a que amaneciera.
Impaciente ella se levantó antes aunque no hubiese escuela ese día, a sus ocho años desconocía el significado de la fecha pero sabía que el mercado siempre se llenaba de extranjeros y estaba muy animado y esa mañana salió de casa dispuesta a estrenar su regalo. Notó que le pesaba mas que el que se probó días antes, pero obediente no tocó nada y esperó junto al reloj de un puesto a que fuese la hora.
Entonces tiró de la anilla y...
La explosión destrozó su cuerpo llevándose con ella la vida de mas gente.

El 4 de febrero cumplieron 4 años estos 6 segundos. ¡¡Bienvenid@s al blog un año mas!!

2011-02-05T23:39:00.001+01:00

Escribir de madrugada juega malas pasadas, pero aunque se me pasase escribirlo tengo claro mi agradecimiento siempre a vuestro paso y presencia por este lugar a tod@s y cada uno de vosotr@s!

\=/ \=/ ¡Gracias! :)

Comencé a escribir hace....

Era una fría noche otoñal, el cielo presagiaba tormenta y las primeras gotas de lluvia comenzaron a caer. El viento azotaba con fuerza el pueblo y cerré la ventana. Puse el "No molesten" en la habitación del hotel. Por fin podría contemplar el resultado de mi travesura. No estuvo mal la visita a la Abadía, cualquier cosa era válida para atraer turistas y la leyenda de aquella piedra era de lo más original. Me recordó a Excalibur, la espada en la roca. Una piedra oscilante que nadie era capaz de hacerle caer.
- Verán mañana cuando descubran que su atracción desapareció! ¿Seré el nuevo rey Arturo?- Pensé mientras contemplaba aquel pedrusco en mi mano.- Serás un noble pisapapeles.- Concluí.
Y acto seguido apagué la luz para dormir.
Cuando un rayo iluminó toda la estancia y al poco tiempo el trueno que le seguía abrió de nuevo la ventana. En ese breve instante de luz un tornado se formó en torno a la piedra y me vi atrapado en su remolino desapareciendo en la tormenta.
Tan solo recuerdo el lugar en que recobré el sentido, junto a una especie de fuente de piedra en un claro de un frondoso bosque donde apenas llegaba la luz del Sol. Entonces noté que en mi mano, sujetada con fuerza, conservaba aquella piedra. Al verla me di cuenta de que sobre ella había grabado un nombre junto a un 9, Viviane. Recordé algo en la explicación que dio el guía y pronuncié aquel nombre nueve veces. Al llegar a la novena, la roca comenzó a arder y la solté rápidamente sobre el agua viendo con asombro como de las entre las aguas surgían unos escalones que se perdían en las profundidades.
En aquel momento dudé entre detenerme a averiguar que estaba realmente sucediendo o seguir el devenir de los acontecimientos. La curiosidad pudo a la razón y comencé a descender por aquella escalera.
Tras una fina capa de agua se abría una gruta en la que a medida que avanzaba el calor era mas sofocante y extraños relojes de arena pendían de la pared rocosa llevando inscrito cada uno números romanos. Mientras descendía observaba como cada reloj que dejaba atrás invertía su sentido retrocediendo en el tiempo. Así continué hasta llegar al noveno justo al borde mismo de un acantilado, en una inmensa caverna. Tan grande era que poseía su propio universo. Una luna brillaba en lo alto y al bajar la vista vi con estupor un rostro reflejado sobre las aguas del lago que los rayos de luna dejaban entrever. De el pendían blancos y largos cabellos y barba del mismo aspecto. No lo dudé y salté al vacío sumergiéndome en el lago y nadando lo más rápido que pude hacia el interior.
De repente me detuve. Quería despertar, terminar con aquella pesadilla tan tan aparentemente real, y tanto porque el agua estaba helada! Pero por mas que lo intentaba no conseguía hallarme en mi cama sino que seguía en medio de aquel lago.
El recuerdo de aquel rostro me hizo continuar nadando hasta que sentí bajo mis pies el tacto del fondo. Poco a poco fui saliendo del agua, estaba en la orilla de lo que parecía ser una isla. Al dejarme caer agotado sobre la arena descubrí la verdad al rozar mi cara con la mano. Aquel anciano era yo.
No sé cuanto tiempo había retrocedido pero seguro que eran muchas vidas más de las que podía vivir. Me sentía mas muerto que vivo y realmente lo único que temía en ese momento era no regresar a mi mundo, a mi habitación, no despertar nunca de aquella pesadilla.
Fue como si mi pensamiento fuera oído, porque una voz surgió de la penumbra.
“Cada noche de ánimas del año once de cada milenio la piedra oscilante permite entrever la puerta al valle sin retorno. Quien ose abrirla oscilará entre la muerte y la vida. Al pronunciar nueve veces frente a la fuente de Barenton el nombre de mi amada, la Dama del lago, pudisteis descender por la gruta del tiempo hasta los confines de Avalon en donde ahora os hayáis. Debéis apresuraros. Ven hasta mi muerte, devuélveme mi cuerpo y recuperarás tu vida. Pero debes volver a colocar la piedra antes de las 12 de la noche o no tendrás otra oportunidad hasta la próxima noche de ánimas del 3011.”
La sola idea de permanecer en aquella caverna hasta el 3011 me hizo reaccionar de golpe. Aquel anciano… la Dama del lago… Era Merlín! No podía creerlo!
Solo me faltaba llamarme Arturo. En ese momento maldije la manía de no llevar reloj.
Me puse en camino hacia el interior de la isla cuando divisé sobre una base de mármol un ataúd de cristal. Allí estaba él, Merlín.
“…devuélveme mi cuerpo y recuperarás la vida” Recordaba aquellas palabras “…ven hasta mi muerte”
Abrí el ataúd y me introduje en el.
Abrí los ojos y… mi cama! mi maleta! ohh habitación cuanto te he echado de menos! Mi movil, te amo siglo XXI! No volveré nunca mas a esta tierra. Necesitaba una buena ducha caliente.
Entré en el baño y abrí el grifo cuando al girarme me llevé un susto de muerte. En el espejo vi reflejado a Merlín.
Me toqué por si volvía a ser yo y afortunadamente esta vez si era yo. Pero… entonces ¿Qué hacía éste ahí?
- Devuelve la piedra! Corre, te quedan unos minutos! - Me gritaba.
-¿Quieres que vaya hasta la abadía con esta tormenta a poner este pedrusco en su sitio? (Pero que hago hablando solo) Coge tu varita mágica y devuélvela tú - Dije con desdén con ganas ya de terminar con aquella rollo.
Y Merlín desapareció, dejando un “Gracias por devolverme la vida. Feliz milenio” escrito sobre el vaho del espejo.
- Mira que amable el viejo - dije - Pues de nada majo - Sonreí, al fin y al cabo esto iba a hacerme millonario!
Tras la ducha me acosté pensando en el futuro que me esperaba.
No sé el tiempo que había dormido, me pareció una eternidad.
Mmmm Estiraba mis brazos aún con los ojos cerrados... cuando...
¿Pero que era aquello?
Abrí los ojos y ¡me vi en el interior de un ataúd de cristal!

Si hubiera sucedido en Francia lo llamarían Revolución francesa

2011-02-01T00:22:00.000+01:00

Llegó, y el destino a veces muy juguetón quiso que comenzara en donde antaño el Imperio sepultó la osadía de Cartago.
Hoy en día el imperio es mucho mas sutil, no conquista sino que seduce; no aporta sino que exprime. Pero como la perfección no existe, salvo para la banca, no dieron importancia a una pequeña grieta tunecina, que se ha convertido en socavón.
No hay diferencias religiosas, ni consignas terroristas, ni siquiera un mísero atentado, nada, y por lo tanto pasaba desapercibida, si acaso algun momento en las noticias y la demanda de historias de turistas en peligro le daban algun realce. Pero tal plato no llegaba a los ávidos jefes de los primetimes y en cambio era la gente del lugar la que iba a derribar un gobierno.
Aun no sería suficiente para llamar la atención, mientras el vecino libio ya había reforzado su guardia, la "democracia" marroquí doblado la suya, el poder argelino recordándole a Bruselas el gas natural, y Egipto, Egipto ya sí eran palabras mayores. Y otra gente, otro pueblo mas, sin diferencias de etnia, religión o ideas, está punto de derribar otro gobierno.
Sin contar con que en otros países millones de seres que sencillamente están hartos, están preguntándose si otros han podido.... China por lo pronto ha prohibido en internet el uso de (sumar a la lista) de todas palabras que como "Egipto" puedan llevar imágenes o textos de lo que está sucediendo.
Pero Occidente emite un comunicado: Que vayan con orden, sin salirse de las normas democráticas, vamos que no se alteren demasiado. Y lo que mosquea es que no lo dirige contra quienes (eso sí, en interés de nuestro bienestar) han estado estafando a sus pueblos, sino precisamente a la gente que está en la calle.
Y la prensa amarilla buscando imagenes de turistas asaltados, pero se quedan sin historia y los marines sin justificación.
Y aquí en España ya la meta está en no llegar a las elecciones con 6 millones de parados, pero seguimos adelante, esto si que es un milagro económico y no el alemán.
La revolución morirá en la orilla, como Cartago. Si hubiera sucedido en París....

Valores de mercados, prima de riesgo, ganancia de capital

2011-01-25T01:37:00.000+01:00

Nadie del pueblo dijo nada a la autoridad, que se hallaba a medio día de camino, porque como le habían explicado, si los daban en adopción siguiendo el papeleo de las leyes tardarían años en sacarles de allí y mas aun tras el caos del terremoto. Así que todo se llevó a cabo con total sigilo una vez recibieron la cantidad acordada.
El camión evitaba las pocas carreteras que atravesaban la región e iba campo a través por lo que mantener el equilibrio no era nada fácil para los niños. Uno de ellos pudo leer UNICEF en un lateral del vehículo, y les alegró porque conocían el significado aquellas letras. Eran las personas que les habían traído las libretas a la escuela derruída y volverían a verles de nuevo. Ninguno cayó en que iban sobre un camión robado.
En nada les importaba el infernal viaje que pasaron en las bodegas del barco, al llegar a puerto la ilusión podía con todo aunque la noche caía y poco a poco ellos fueron cayendo también, y acurrucados de cualquier forma en el suelo de otro camión quedaron dormidos.
De repente el ladrido de unos perros les sobresaltó y despertaron. Habían llegado a su destino y comenzaron a gritar de alegría y abrazarse. La puerta se abrió y la emoción podía verse en aquellos ojos en medio de un silencio solo interrumpido por unas voces que les apremiaban a bajar deprisa.
La alegría, entre la extrañeza de los niños que no comprendían nada, fue tornándose en preocupación, luego en miedo y posteriormente en tristeza en forma de lágrimas al comprobar que en lugar del nuevo hogar que habían diseñado en sus sueños, lo que vieron fueron torres de hierros y llamas por doquier y hombres empujándoles hacia unos barracones. Una hora después el grupo de niños caminaban en fila y en silencio en plena noche hacia las plantas de extracción.

Melodía de un sueño

2011-01-24T00:24:00.000+01:00

El vaho de su respiración empañaba el cristal y con la yema del dedo quiso limpiarlo, pero entonces comenzó a dibujar sobre el vapor, su nombre.
En su mente resonaba aún la música del último concierto en que actuaron juntos.
Su mano lleva instintivamente el ritmo de los acordes, mientras junto al acompasado toque de los dedos silba las notas de aquella sinfonía, cuando de repente el sonido de dos palabras le despertó de su sueño.
.
O puede que aquel tren le llevase a uno.

Atrapado en el tiempo

2011-01-10T01:23:00.000+01:00

Las fiestas terminaron, eso parecen decirnos las luces que yacen mas que penden, de un lado a otro de la calle. Aun alguna hoja roja que sobrevivió a las lluvias se eleva en vano intento de que vuelvan, pero la caída de un papa Noel desde un balcón se la lleva por delante, definitivamente, esos días terminaron. Preguntándome por qué el calendario es lo único intocable del mundo, salí del pub camino de casa.
No llevaba mucho andado cuando me llamó la atención aquel portal. La puerta estaba un poco entreabierta y me pudo mas la curiosidad que el sueño, así que entré. Una añeja cancela da paso a un estrecho corredor, al fondo pude distinguir una escalera que en espiral ascendía al piso superior. El silencio lo cortan mis pasos sobre una madera cuyos leves crujidos daban compás al miedo. Tras el último escalón una habitación envuelta en la penumbra, donde solo la luz que se adentraba por las rendijas de la pared me permitieron ver una alacena al fondo.
No sé el tiempo que llevo aquí, tan solo espero que alguien repare en esta casa, que escuche mis gritos, que me saque de esta alacena!

Croassant de enero

2011-01-03T23:46:00.000+01:00

La desnudez del espacio combinaba con sensibles claroscuros que lo atravesaban, deslizándose por la textura de las férreas columnas que sostenían el edificio. Sobre la suavidad del suelo polvoriento se contorneaban las señales, seguras aunque indescifrables, de las sombras del contenido ausente. Permaneció inmóvil en el centro del inmenso vacío. Comprendió que el arte era el sutil impacto entre la percepción y el sentimiento.
En el exterior llueve y el incesante golpecito de las gotas sobre los ventanales ponen fondo sonoro a la escena. Los toldos de colores que cubren las obras se transforman en pentagrama mientras los tejados hacen el pino sobre los charcos, que rivalizan con los adoquines por un palmo de calle y por unos momentos se siente con ese poder mientras observa el reflejo del barrio en el escaparate de la librería. La lluvia le cede el turno y entonces posa su sombrero en la acera, ajusta el violín, coloca su atril y sobre el las partituras. Sus dedos parecían laberintos de los que la música no quería salir. Sobre él la luna parece sonreir :)

¡Llega el diecionce!

2010-12-31T20:57:00.000+01:00

Las olas están terminando con las últimas horas del 2010, el festín es de órdago y lo celebran por todo lo alto, pero no han caído en que donde antes estaba la huella del último año aparece lo que será un feliz 2011, aun apenas puede distinguirse pero va cogiendo forma poco a poco. Mientras tanto las olas, ajenas a tal momento siguen a lo suyo, o... no!
Dentro de 365 días el desenlace :)

Va a ser un d€uro año pero eso no impedirá que lo afrontemos con la mayor ilusión y esta noche, mañana, un jueves, en abril, en cualquier hora del año, os deseo un muy feliz 2011!!

¡Feliz Navidad!

2010-12-25T04:37:00.000+01:00

La pillé poco antes de que desapareciera tras las nubes, es Nochebuena me dijo alguien, y siguió su camino, no en línea recta que digamos y ni siquiera sé si seguiría algun camino, y ahora está lloviendo.
Con lluvia o sin ella, con frío o congelados, mañana también y los 365 mil días restantes ¡¡Felices Fiestas!!

Diario de una butaca roja

2010-12-16T23:27:00.000+01:00

Desayuno con diamantes cada mañana, la estepa siberiana se muestra ante mi pisoteada por los cosacos de Taras Bulba que cabalgan sobre ella camino Soria en busca del viejo olmo aun humeante y cuyas cenizas el viento se llevó hasta Alabama siguiendo la estela de Moby Dick. "Roma no paga a traidores" debió pensar el capitán Nemo cuando cantaba bajo la lluvia mientras Plink Floyd derriba el muro de Berlín tras ver a ET sobrevolarlo en bicicleta huyendo de los indios que añoraban que verde era su valle.
Lo que sintió en ese momento le hizo recordar el terremoto de San Francisco cuando una enorme bola de acero inició el derribo del viejo cinema. Nadie allí presente reparó en aquella butaca roja de la séptima fila que iba plegando su asiento hasta cerrarlo para siempre.
.
Ya no queda ni un cine en el centro de mi ciudad, todos forman parte de pequeñas salas integradas en centros comerciales, ni grandes carteles pintados a mano como el de la imagen cubren fachadas del centro. Pero siempre quedará su sonrisa :)

Evasión

2010-12-02T02:21:00.000+01:00

Llueve el frío y se abriga la noche de nubes. Han pasado los años y me pierdo en la madrugada de máscaras y ánimas, en busca del camino que me lleve hasta el mar, donde las olas intentan borrar tus huellas sin conseguirlo. Trepo hasta las copas mas altas de los árboles, rasgando el aire, espeso de recuerdos. Allá a lo lejos diviso tras la lluvia la difusa ciudad, laberinto de farolas inertes que exploran el cielo en busca del sol que las descanse. Sobre la piedra de los viejos edificios mitos y leyendas regresan a la oscuridad de sus refugios, mientras la soledad se posa sobre su pedestal, escribiendo la partitura de los sueños.

Ya van 64 asesinadas ...

2010-11-26T01:05:00.000+01:00

... y aun no desaparecen los maltratadores de la faz de la tierra.

Estaba siempre tensa, aunque procurando no exteriorizarlo o sería peor, dispuesta servilmente a hacer lo que fuera. La comida que no falte cuando llega a casa, la ropa lavada y bien planchada. El canal favorito en la tele.
Al terminar de cenar, él cogió su plato y lo dejó en el fregadero, retornando a la mesa. Ella no dijo nada, deseando en su interior que siguiera camino hacia el salón, donde ya su coñac y periódico le aguardaban junto al sillón. Su hijo le miró a hurtadillas, con esa complicidad que siempre tenían en silencio.
De repente le cogió por el cuello lanzando violentamente su cabeza contra el plato aun lleno de sopa, que pronto se tornó roja.
- ¡Estaba fría! - Gritó mientras tiraba de ella hacia atrás dejándola caer sobre la silla contra el suelo.
En ese instante una olla llena de sopa caliente se estrellaba sobre la cabeza de él. Sus gritos al sentir la piel quemada no inmutaron a su hija, que desde el otro lado de la mesa observaba los efectos de su acción.
- ¿Y ahora, está a tu gusto? -

Momentos de Madrid

2010-11-23T03:07:00.000+01:00

- Es un mapa tan antiguo que todavía existe el imperio Austro-húngaro - Pensó cuando aquél roído resto de atlas cayó sobre el charco que se iba formando ante él.
Si la imaginación pudiera recortarse tendría forma de ave que vuela por los anchos espacios del pensamiento. Y así debió ser porque su mente voló hacia los recuerdos…
“de Austria-Hungría sería Kraus, el mariscal de húsares que dominaba leones como a un ejército, siempre al verlo parecía escapado del palacio de Sisi, la emperatriz mas cursi que había conocido. Y la Rotermeyer, la directora de regia estirpe como le gustaba definirse, aunque su linaje termina al salir del carromato…”
Apoyado, ya casi recostado sobre la acera, frente al espacio en donde una vez estuvo el circo Price, seguía recorriendo el pasado y la noche le susurraba apagados sonidos de unas gradas ya desaparecidas.
La sombra de la casa de las siete chimeneas avanzaba hacia él cuan tentáculos que atraparan el cielo de Madrid. La gente continúa pasando, de un lado a otro de la calle, siempre con prisas.
La pequeña Sara le observa desde un coche. Con su varita mágica traza un lenguaje que nadie logra entender, pero él le respondió con una sonrisa. Y ella era feliz y movía sin parar su varita, porque en eso consistía su hechizo, en hacer sonreír. Un payaso nunca podía olvidarlo y esa tarde el Price dio una nueva función, posiblemente la más mágica de todas. :)

Cuentacuentos

sueños de papel

2010-11-12T22:44:00.000+01:00

- El mundo me parece pequeño - Dijo antes de encerrarse en su habitación.

Y entonces leyó un cuento

Se ve el mar!

2010-10-31T22:06:00.000+01:00

El pasado viernes me dieron las llaves del piso y aun me cuesta hacerme a la situación. Llevaba mucho tiempo persiguiendo este sueño y ahora comienza una nueva etapa, de las de mirar por la economía (y quien no en estos tiempos) pero con mucha ilusión por salir adelante y ya sabéis donde tenéis vuestra casa cuando paséis por Málaga.

\=/ \=/ va una sidrina! :)

Ágora

2010-10-23T20:21:00.000+02:00

Hace unos pocos días un miembro (que no se escandalicen que lo permite la RAE) del tété party pidió que le quitaran la custodia de los niños a los comunistas. Como la máscara comenzaba a romperse otro miembro, se ve que envalentonado por ilusas pretensiones de volver al pasado, comentó sobre las mejillas y el apellido Pajín de una mujer, sin olvidar que para un miembro más se refería a Astrurias como una provincia, por no mencionar que la canciller Merkel dirige la culpa de la tensión en Europa a los inmigrantes.
Anoche anunciaban la película Ágora en TV, trasladándonos a dicha película lo triste es que hoy en día haya quien se echaría a la calle enarbolando banderas del orden supremo y la moral, pero por fortuna hay cosas que ya nunca volverán.

* Esta opinión no significa estar de acuerdo con la forma en que el Gobierno lleva la crisis, pero si esta es la alternativa....

Onda playa

2010-10-17T22:39:00.000+02:00

En una playa ya sin sombras el transistor sonaba a viejo, mientras su mirada trataba de evadirse entre las olas.

No lejos de allí alguien observa aquella escena desde el Paseo. No ve nada de original en ella, su libreta muestra varias líneas escritas, pero no llevan a nada nuevo. Las perspectivas no eran halagüeñas le habían dicho en la editorial y si quería vender necesitaba algo más. No se lo pensó y descendió por la escalerona hacia la playa.
Al día siguiente una vieja radio aparecía como olvidada en la playa, junto a ella una libreta con lo que parecía el inicio de una historia escrita en su interior.

Mi primer avión

2010-09-28T03:13:00.000+02:00

Siempre quedan la madrugadinas para escribir :)

En una población pequeña, la apertura de una tienda es una gran noticia...(S. King)
El dueño, un empresario llegado de la ciudad, no reparó en gastos y ni siquiera dudó cuando taló el viejo árbol. El día de la inauguración mostraba orgulloso como trofeo la rama que impedía ver el rótulo. Recuerdo que de pequeño, tal día como hoy, cuando el otoño comenzaba, nos sentábamos en el banco que rodeaba su tronco y apostábamos por cual balcón de la plaza entrarían sus hojas. Eran ¿como las de la bandera de Canadá? pues parecidas. Un día al llegar a casa vi una posarse sobre la mesa del comedor, aquel fue mi primer avión.
La fiesta continúa en el interior de la tienda. En la calle ya sopla un gélido viento y la noche se apodera del pueblo. El que no haya acudido no fue sino por mostrar mi solidaridad con aquel montón de madera astillada, pero la realidad mandaba y allí estaba el dinero, así que tal protesta tocaba a su fin.
Cuando de repente una hoja se coló por el balcón yendo a posarse en el interior de la habitación. Aquél recuerdo volvió a mi mente por un instante.
Lejos de allí, a miles de kms de altura, un avión perteneciente a la compañía del dueño de la tienda comenzó a sufrir movimientos bruscos, como si alguien lo hubiera cogido con una mano y zarandeara por el cielo.
Una vez dejó caer la hoja salió de casa y se dirigió hacia la fiesta, pero cuando llegó la música había cesado y todos salían con el rostro desencajado por una terrible noticia.

Cuentacuentos

Holaaaaa! (Sucedió en el cielo)

2010-09-17T20:41:00.000+02:00

Retornaba de un viaje a lugares de donde es dificil marcharse. Desde el altavóz del aeropuerto anunciaban el consabido retraso, no mucho en esta ocasión, pero suficiente para poder buscar ese algo que siempre falta y a buen seguro faltará entre las cosas que hubiera querido comprar.
No lejos de allí, ajena al retraso, a la compra y casi que al vuelo, leía atentamenta su novela ella, de momento, ya que desconocía su nombre.
La espera llega a ser un puzzle de momentos inacabados, y sin tiempo para terminar este porque no hace mucho que el avión despegó y volaban en dirección a casa. La casualidad quiso que ambos ocuparan la misma fila pero cada uno en un extremo, ella mirando al Este y él al Oeste. Pero bueno tal momento no tiene ahora lugar. Como siempre y cada vez que podía conseguirlo pedía una ventanilla cuando tenía que volar, algo no muy práctico teniendo en cuenta la limpieza que hacen gala, pero en esta ocasión parecía que no hubiese cristal lo cual resultó una agradable sorpresa, sobre todo cuando observó la puesta de sol.
Ajena a lo que sucedía ella se sentía feliz porque vio que la ventana ofrecía una visión nítida del exterior, siempre le gustaba mirarlo mientras volaba y sacó su cámara de fotos dispuesta a aprovechar aquella ocasión. Ayer unas nubes le habían impedido ver la luna, mas bien media, y tenía la esperanza de que durante el trayecto pudiera capturarla, pero hasta el momento no lograba dar con ella.
En el otro extremo de la fila él trataba de atrapar el sol antes de que se marchara, el día antes un cielo nublado le impidió verlo y ahora lo tenía en su punto de mira.
El disparo fue certero, a los pocos minutos el sol ya había caído y la oscuridad ocupaba todo el espacio, ya solo le quedaba capturar la luna.
Ella, cámara en mano no dejaba de observar por la ventanilla en busca de cualquier haz de luz que indicara su presencia, pero sin éxito, hasta que por fin pudo verla, y una vez comprobados todos los elementos de la cámara disparó atrapándola en el acto. Fue en ese momento cuando escuchó que alguien llamaba su atención y se giró cámara en mano. Desde el otro extremo de la fila él, cámara en mano también, le llamó por si podía ver la luna y fotografiarla. Ambos quedaron unos segundos sin saber que decir.
- Acabo de atraparla - Dijo ella.
- Y yo el sol - Respondió él.
Lo que sucedió a continuación quedó atrapado en ese momento.

Holaaaa! :) Si la tormenta lo permite me iré poniendo al día cuanto antes, ha sido un viaje sin coordenadas ni destinos, lleno de colores, desorden, tiempos para la nada y todo en muy poco, a veces una escoba, otras un charco, una fachada pulcra frente a casa en ruina, Julieta en un balcón y zíngaros danzando, y por supuesto japoneses!!
Pero ante todo había diversidad, ya material ya humana, había, hay, pobreza conviviendo con la ostentación, modas diversas, manifestaciones artísticas y gente, gente de todo tipo.
Hoy sin embargo me entero de las deportaciones de los gitanos (ya sé eso de que hay que convivir con ellos para hablar, y por eso hablo, porque mala gente la hay en todos lados, unos de guante blanco que crean la ruina económica en el mundo, otros con navaja que roban 15€) me entero que la llamada ultraderecha avanza en Europa (Austria, Holanda, Alemania, Suecia, Hungría, que decir de Italia donde mucho antes ya habían comenzado las deportaciones, el Tea party en USA, etc...) y como siempre mucho debateo pero nada se detiene. Es verdad que no tiene comparación que den un billete y unos € a ir como ganado en trenes de la muerte, pero en 1938, en el 39, tampoco se hizo nada, es verdad que hablar así y comparar ambos escenarios es absurdo y casi ofensivo, pero no se hará nada. Mientras tanto el Papa no pide por los deportados (gitanos, albaneses o magrebíes, igual porque no son cristianos) sino porque los británicos dejen de hacer lo que hacen siempre, lo que les de la gana.
Entretanto los del otro lado aprovechan para pedir la guerra santa contra un ¿es una hamburguesería? local por llamarse la Meca, y por pedir piden la gran mezquita en NY, ellos, tan condescendientes que no podrían pega alguna si nos da por levantar una catedral en... ¿que tal Teherán? gótica a ser posible.
En fin, en marcha y muy buen finde a tod@s!!

Calle de cristal

2010-09-08T17:53:00.005+02:00

No era necesaria una bola de cristal para ver los espíritus en torno a él. Pero gustaba de la parafernalia pensando que así atraería mas público y con ello mas dinero, único fin que perseguía con todo aquel espectáculo.

Su puesto contrastaba con la integración en el entorno del establecimiento, que a pocos metros calle arriba ofrecía un contacto rápido y seguro con el más allá. De estética funcional acorde con el resto de inmuebles, sus clientes contaban con los últimos adelantos tecnológicos. Frente a ello poco podía hacer una mesita plegable, un desgastado paño, varias cartas cuyo misterio no es sino saber si la baraja está completa, y su preciada bola de cristal. Pero allí seguía como cada mañana, dándole ese toque final una vez montaba todo el tinglado, de espolvorear brillantina alrededor, polvo mágico le llamaba, y pulsar el play del viejo radiocassette que escondía bajo la mesa, comenzando a sonar una melodía que al poco tiempo quedaría apagada por el ruido del tráfico.
Solía recordar que por aquella calle el único tráfico que había era el de algún seilla, el carromato del chatarrero y la vespa del hijo del administrador que recogía de la droguería a su novia. Y el del séptimo de caballería que corrían tras los indios golpeándose los traseros simulando las monturas equinas. A base de plomo curaban todos los males y los dedos echaban humo de tanto disparo. Y allí estaba él regalando cañas de azúcar a cambio de esas monedas que le daban cuando aventuraba como iban a ser las notas.
Han pasado muchos años, y esta bola de cristal es lo único que queda testimonio de su existencia. La encontré en un mercadillo medieval, y fue poner mis manos sobre ella y aquella historia comenzó a pasar ante mis ojos. Era como una especie de Diario que iba leyendo durante las horas que pasaba inmóvil en mi trabajo. Hoy por fin he llegado a la calle en la que tuvo lugar, y justo a la misma distancia del establecimiento situé mi cajín de estatua viviente que sostiene una bola de cristal.
De repente escucho una melodía en torno a mi.
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Cuentacuentos

Hola!! El trabajo apenas me ha dejado tiempo libre y el viernes marcho cinco días de viaje pero a la vuelta mas momentos para contar :)

Sirena

2010-08-27T02:11:00.001+02:00

Podía percibir cualquier cosa a través de sus sentidos multiplicada por diez, pero no llegar a comprender ninguna. Debía ser una cosa de esas que Einstein trataba de averiguar seduciendo al tiempo y al espacio. Podían estar los muros llenos de silencio, y este papel lleno de palabras, y las palabras llenas de gente y la gente llena de agua, y percibir entre tanto lleno el vacío. La sal, decía, no hacía falta comprenderla, bastaba con percibirla para apreciarla. Recuerdo que tras oirle aquello por más que intenté ver la sal en las comidas nunca la veía, pero sabía cuando faltaba. Y no estás, y no llego a comprenderlo.

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Cuando leí este trozo de papel sujeto con una pequeña piedra sobre lo escrito, pude comprender el epitafio que llamó mi atención: “Sabor a mar”.

Cuentacuentos

Refres...

2010-08-16T22:53:00.000+02:00

Supo que volverían a verse, en el mismo momento en que se cruzaron en el Metro...

- ¿Te imaginabas tu vida así?
- ¿Cómo?
- No sé
- A veces pasa como las páginas de un libro sobre tu cabeza, pudiendo caer algo o no.
- Yo pensé que estabas buscando algo al verte agitarlo de esa forma - Sonrió
- Ah ¿Te fijaste? Bueno creo que tú y toda la gente que había en el andén
- Fue en ese momento cuando supe que volvería a verte
- ¿Ah sí? y ¿Por qué?
- Porque dejaste allí el libro y en el venía tu dirección
- Y no lo dejaste en el banco olvidado ¿no?
- Sabes que no, podría alguien abrirlo y convertirse en...
- Tienes razón, tres fresas serían multitud - Sonreía mientras se incorporaba
- ¿Donde vas?
- A refrescarme un poco
- Ponte nata porque tienes la espalda colorada

Cuentacuentos

2010-07-29T01:47:00.000+02:00

Hola!

Quedarme sin Pc fue la guinda, aun así lo menos malo, de un julio que espero termine en agosto!
Desde el del trabajo escribo estas líneas, que no es que desaparezca sin mas, pero espero mientras tanto con este en poco tiempo ponerme al día,

pero bueno, ya es 29!!

Julio

2010-07-22T01:25:00.000+02:00

¡Hola! desde las noches de los 27º

Uno de los presos liberados de Cuba, a su llegada a Madrid preguntó que papeles eran necesarios por si quería cambiar de barrio, o de ciudad. Con una cálida sonrisa el funcionario le respondique no los necesitaba, que era libre y podía ir por donde quisiera.

El calor apretaba sobre la calle. Echó un vistazo al termómetro digital que junto a la hora se reflejaba en el panel del coche. La radio continuaba dando noticias, y el atasco se atisbaba para largo. Recordó la noticia de Cuba vagamente cuando vio desde la ventanilla un policía pedir la documentación a unos subsaharianos. De pronto un bocinazo del vehículo que iba detrás le hizo avanzar los 2 metros que tenía ante sí antes de volver a frenar de nuevo. Los controladores aéreos sufren stress teniendo menos horas de trabajo, continuaba diciendo la radio. Miró la vuvuzela que tenía en el asiento trasero, menos mal que no se quedó en Sudáfrica, pensó imaginando lo que debiera ser dormir en el aeropuerto. El impacto de algo que chocó contra el cristal le sorprendió. Una piedrecina del camión de delante fue la causa, va lleno de escombros de un viejo cine demolido. Miró el proyectil sobre el capó. Por un momento imaginó lo que sería una lapidación, tirar piedras hasta matar a una persona. Se le hacía extraño ver la bandera del país donde se permite, al pasar junto al consulado, ondear en su ciudad. Se detuvo a hacer una lista de países con los que no se debiera mantener relación alguna. De nuevo otro bocinazo le hizo avanzar unos metros. Sobre la acera un vehículo servía de espacio para donar sangre. La radio anuncia que en un hospital de Milán preguntan a los donantes su condición sexual, solo a los hetero se les permite donar. Entonces imaginó, mientras se acercaba al peaje un carril para pobres, otro para homosexuales, otro para inmigrantes, otro para una red social, y así una interminable sucesión de cabinas.
La cola de vehículos no cesaba de darle a la bocina, pero no tenía culpa de que no tuvieran cambio. - Venga circule ¿qué son 20 cent.? - Le decían desde la ventanilla. Pero esa mañana había perdido 50 en una cabina telefónica, y sumando cabinas de peaje y de teléfono ganan una millonada. De allí no pensaba moverse, había leído que 20 céntimos son un lápiz y una hoja de papel a varios kms de allí.

Tiempo y espacio

2010-07-05T21:31:00.000+02:00

Once metros pueden parecer miles, pero miles de segundos, u horas, no sabría en que medir el tiempo, sobre todo porque se hacía interminable. Me acuerdo de una clase en la que me explicaban sobre la existencia del espacio y el tiempo. Puedo asegurar que ambos existen. Once metros es lo que tardo en ir desde mi portal al otro. Cuando llueve la portera los cierra porque dice que le ensuciamos el suelo, pero es ella la que lo hace echando serrín. El mendigo que hace de árbitro, a veces también de poste, cuando disputamos el Mundial con los demás pasajes se ha ido dejando allí su cama. Seguro que está en la tabernilla del Fali, como él dice, calentando motores para estar en forma, pero yo sé que es porque le gusta la camarera, ya que un día se le cayó del bolsillo una foto de ella y la complicidad recorrió como una centella silenciosa nuestras miradas que él no percibió. En el segundo piso el padre de Pablo Pi, le llamamos así porque su nombre mide mas de once metros, le enseña a pintar, puedo verlo tras los visillos del balcón, aunque pinta fatal, al menos cuando nos enseña un cuadro nunca entiendo que pintó. Once metros separan nuestros portales, pero apenas solo cinco nuestros balcones. El señor Picasso, es nuestro profe, y se avino a enseñarnos a dibujar si dejábamos a Pablo Pi formar parte del equipo. Los demás le admitieron sin poner pega alguna escurriendo el bulto de tener que dar clases, aunque ello nos costara perder mas de un partido porque creemos que juega al futbol tal como pinta, pero yo acepté no por mi amor al dibujo, sino a su hija. Creo que es el cuadro mas hermoso que ha pintado. Hoy es mi primer día de clase y quedan once metros y once minutos para verla. Y el tiempo sigue detenido.

Cuentacuentos

Otoño

2010-06-22T03:04:00.000+02:00

No sé como ni dónde, pero acabaré con su vida un día de estos. Como sonámbulo huyo en la madrugada libre por fin de témpanos, y evitando las hogueras trepo hasta las copas mas altas de los árboles, rasgando el aire, espeso de ceniza de mi primavera ya calcinada. Sonidos metálicos irán tatuando los cuerpos de mercurio al compás del estío y del hastío mientras el tiempo va devorando melodías de verbenas fugaces, sueños que un beso crea con labios de sal en cines de noches estrelladas.
De repente tropiezo y una hoja cae lentamente. Todo mi plan puede venirse abajo si me descubre. Sigue cayendo.
Está a punto de amanecer. Llega al suelo, y el primer rayo de sol pasa sobre ella sin sospechar nada.
Suspiro aliviado, aún conserva su color verde.
No sé si sobreviviré un año más, pero vengaré tu muerte amada mía. El verano tiene sus días contados.

Cuentacuentos

Se aproxima el Verano

2010-06-19T00:01:00.000+02:00

y no faltará la sangría...

Sol naciente. El honor de un libro

2010-06-14T20:40:00.000+02:00

- El calor hace que las terrazas se llenen.

- No, no es el calor, verás.
A pocos metros de donde se encontraban caía muerta una persona, abatida por un certero disparo desde el palmeral.
- ¡Le han disparado!
- Así es. Abriré la tarjeta a ver si he tenido suerte.
Aun perplejo ante lo que acontecía y en medio de un bullicio no precisamente de pánico, vio como ella cogía la tarjeta que se hallaba sobre la mesa y en la que no había reparado al sentarse.
- ¡Ala que suerte! Pone [Morirá al primer disparo] - Dijo contenta - Un libro gratis.
La conoció en la estación. Se había quedado dormido leyendo "La noche del sol naciente" un libro de los que venden para los viajes, que abandonó allí mismo. Y cuando despertó allí estaba ella. Un sueño, eso fue lo primero que pensó. Pero en lugar de hacer las pertinentes comprobaciones de si lo era o no, se enamoró. El tiempo pareció haber tomado el último tren porque allí, en aquel lugar, dejó de existir. Tan solo las palabras tenían el poder del antes y del después, pero hablaban de tantas cosas que se acercaba el momento en que los labios no tuvieran nada mas que besos en su interior.
Pero para eso no estaba preparado.
- ¿Pero como que qué suerte? ¿Qué es todo esto? - Exclamó mas asustado que exaltado.
- ¿Por qué te crees que están las terrazas llenas? Es la noche del sol naciente.
- Hoy es la noche de San Juan. Espera, me suena ese nom...
El sonido de la bandeja al caer sonó como un disparo que le sobresaltó súbitamente. Al otro lado de la barra la camarera le pedía disculpas.
- Disculpe señor, amanece y vamos a cerrar -
- Un sueño, todo ha sido un maldito sueño - Murmuró al tiempo que sonreía y salía del local,
- ¡Espere! olvida algo -
Al girarse reparó entonces en la camarera. Era japonesa, como la joven de la estación.
- ¿Sabes? - Le dijo aun inmerso en el alivio que aquella satisfacción le proporcionaba - Te pareces a la chica de mi sueño.
- Se te olvidó tu tarjeta - Respondió, mientras él palidecía tarjeta en mano. Cuando quiso reaccionar ella ya había desaparecido.
Las terrazas estaban vacías, no había nadie alrededor, tan solo el palmeral.
Quiso romper la tarjeta en mil pedazos pero en el último instante le pudo mas la curiosidad y la abrió. En su interior pudo leer [Victima].

Cuentacuentos

Mun(dial 010) Para todo lo demás master...

2010-06-12T17:21:00.000+02:00

- ¿Qué tal? ¿A ti también te han dejado colgado?
- No, hago de figurante en un anuncio de un banco, el de ...hay cosas que no se pueden comprar... así me pago el viaje de vuelta.
- Ah ¿De donde vienes?
- De un barrio de Europa. A ver el Mundial.
- Tenemos mucha ilusión puesta en el, pero si te fijas no como país sino como continente.
- Saltaron las alarmas con el primer robo que hubo y ya se estaban arrepintiendo.
- Ya, es normal, allí carecéis de delincuencia...
- Bueno, se trata de ocultar. Como la crisis. ¿Qué crisis? jajaja Vivimos de la imagen.
- Ah por eso rodáis en Soweto ¿Y si estáis en crisis cómo es que venís aquí a ver los partidos?
- A ver, en Argentina te dirían que es pasión, aquí la verdad no sabría explicártelo. Es una crisis, como diría yo... vamos a ganar menos.
- A mi me pagan 10€ semanales trabajando en donde se hospeda tu selección. En mi país la media es de 300€ al mes, y quien lo consigue... ya que el 70% de la población (negra) está en paro, pero tendrías que verlos trabajar sin ganar dinero y la solidaridad existente contra el sida.
- ...
- ¿Qué?
- ... pues eso, protestan para que los que mas ganan se bajen el sueldo.
- ¿Los futbolistas?
- No, no, los equipos de futbol son intocables.
- En Francia han protestado por la residencia de lujo donde se hospeda su selección. Igual tiene lugar una nueva revolución francesa.
- Seguro, porque en otro país con millones de parados parece no suceder nada. Algo tan importante como la nueva reforma laboral se anuncia acompañada de una visita al show de Berlusconi, en medio de una bendición, de un Mundial claro está, y de una fiesta con Portugal. Evitando así que la atención se centre solo en ella. Técnicas de comunicación.
- Pero ¿y la oposición?
- ¿Quieres que estemos peor?
- ¿Tú estás en paro?
- Sí, pero por poco tiempo, cuando regrese trabajaremos para el jeque este verano.
- Tengo un amigo que está colgado del muro que han levantado los israelíes y me decía que quien se negara a construirlo era un traidor. Le dio igual, como a muchos israelíes como él, porque piensa que hacen como hacían los nazis.
- Perdona, no te sigo.
- ¿Qué por qué no ayudan los jeques a sus hermanos palestinos?
- Ni idea, porque son pobres imagino.
- ¿Y por qué no vienen flotillas de ayuda a África? Seguro que si en lugar de a Palestina fuera a otro lugar no mostraría Irán tanta predisposición en ayudar.
- Es todo muy extraño. La sensación es de que acecha el fin del mundo pero este no llega nunca a los de arriba, y a poco que lloran se les ayuda yyyy ya lo devolverán cuando les de la gana. Pero son muy cucos porque saben que la sociedad está sedada.
- ¿Fin del mundo? ¿Sabes que en África, en todo el continente, hay un 80% de desempleo? ¿Que de lo que no es desierto o selva o reservas protegidas de la humanidad, mas del 60% es terreno en manos de multinacionales que extraen nuestras riquezas o de países que como China compran tierras para producir combustible? ¿Sabes que mucho peor que en Gaza están en Somalia, el mayor mercado mundial de armas, y África no sale en los medios de comunicación? Aquí vivimos en el fin del mundo permanentemente. Esta es la realidad que queremos fotografiéis en vuestras cámaras y no la que os dan allí. Queremos mostrar al mundo un pueblo lleno de problemas, inseguridad en las calles, sida, paro, pero que no se rinde, esa era la intención de Mandela con el Mundial, pero solo se verán los partidos, puestas de sol, y esa alegría ante la adversidad transformada en souvenirs y cuando acabe el Mundial volverán a dejar a África colgada del olvido.
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Historia creada a raíz de una conversación con Rosalind, voluntaria sudafricana en Bostwana.

A Belén y su trabajo en África.

Clientela

2010-05-31T22:27:00.003+02:00

- Se dice que Jesucristo caminó sobre el agua. Eso no es nada, Chuck Norris nadó sobre la tierra - Dijo echando un vistazo al mar.
- ¿Quién es Chuk Norris ? - Le preguntó con esa naturalidad ajena a los mas de cuatro mil kilómetros de viaje que llevaba recorridos.
Los ocupantes del vehículo sonreían mientras ella ocultaba su sonrojo sobre el hombro de su profesora. O de quién suponía que lo era.
- Sí sé quien es Jesucristo - Le susurró al oído.
- Tranquila pequeña, no les hagas caso, son unos brutos pero buena gente. Venga, prepárate que ya mismo paramos.
A pocos metros mas adelante el vehículo se detuvo en un área de descanso.
- No está mal - Dijo un hombre que aguardaba junto a una furgoneta nada mas verla salir del coche - Venga que no tenemos toda la noche, subid detrás - Ordenó con áspera voz.
- ¿Donde vamos ahora? ¿Cuando llegamos al Centro? - Le preguntó algo asustada a la mujer.
- Pronto, duerme algo ¿vale? Espera, antes déjame los papeles que te dieron en el barco y así voy adelantando la matrícula.
- Prefiero hacerlo yo - Respondió con una solvencia que debió sorprender dados sus apenas catorce años cumplidos - Fue lo primero que me dijo mi amiga en el barco, que conservara siempre los papeles, yo lo haré. Pero antes necesito ir al baño, no tardaré.
- ¿Qué diablos ha dicho? - El hombre que mostraba ya signos de impaciencia no entendía una palabra del dialecto que ella hablaba. Pero la mujer, que era también del mismo lugar que ella se lo tradujo.
La bofetada siguió a un brusco empujón que la metió dentro del vehículo - Ya irás al baño cuando lleguemos joder!
- Maldito gilipollas, como le hagas un solo rasguño no te pago un euro.
La situación se calmó y tras efectuar el pago cada vehículo marchó por distintas direcciones.
Entretanto en el interior de uno de ellos... - ¿Querías abandonarnos? ¿Sin pagarnos?- Ella asistía en silencio a sus peores presagios mientras una mezcla de miedo y odio hacia la mujer que le hablaba invadía su mirada.
- Ya hemos llegado, abajo!
Clubvisa fue lo primero que vio nada mas abrirse las puertas. Un enorme letrero de neón con aquel nombre parpadeando. Había muchos coches y gente que parecían celebrar una fiesta. Lo que ella desconocía era en que forma participaría.
Tras entrar por la puerta de atrás una chica le llevó corriendo hasta una habitación en donde había varios camastros y un baño al final.
- Date prisa en prepararla, hoy hay ganar el doble!
- ¿Esto no es una academia de cine, verdad? - Le preguntó a su compañera.
- Perdona, no te entiendo, pero tienes que ponerte esto - Le explicó con signos - y luego ir al bar. Go on!
En bar era en realidad un salón de lujosa decoración en donde degustaban bebidas y delicatessen mientras desde los mas turbios negocios hasta los problemas mas cotidianos discurrían entre sus elegantes ocupantes.
Sobre el mostrador dos hacían cuentas del día.
- De los anuncios en el periódico...
- 750€
- Webs y sms...
- mil mas
- las chicas...
- Aun no han traído la suma. Ah ha llegado la nueva.
- ¿Le has dado su parte al del puerto, la enganche, y... - Un grito resonó por toda la estancia que le calló de repente.
- ¡Policía! Quedan detenidos!

Cuentacuentos

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Lamentablemente, no siempre hay un final así. Asustan las cifras que se barajan en este mundo mientras los periódicos, las televisiones, internet, y sobre todo los clientes siguen manteniendo el negocio.

Uniendo sueños

2010-05-25T23:24:00.006+02:00

- Decidí dejarle terminar aquel tema.
- ¿No será que le dejaste terminar todo el repertorio?
- Hubiera podido interrumpirle.
- Sí, ya...
- Es que necesito tiempo.
- ¿Tiempo? A mi si que no me queda tiempo. Nuestra caja de ahorros quebró, olvídate de la universidad, el libro digital me ha enviado al paro y han recortado el subsidio de mísero a miserable, y nos van a echar del piso, y por lo tanto sin balcón. ¿Te suena de algo la palabra crisis? Creo que el volcán ese lo que echa es opio en lugar de cenizas porque parecéis adormilados. ¡Saquemos la gente a la calle, arrasemos con todo! ¡No pasarán!
- Estás subido sobre la lavadora.
- Y ella está de nuevo ahí, y puede que mañana ya no esté.
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El sonido de un violín se escuchó desde la calle. Salió el balcón y efectivamente, allí estaba ella, frente a su improvisado atril tocando una melodía que iba trazando su figura, con ella el tiempo se reducía al compás de sus notas y sus dedos parecían laberintos de los que la música no quería salir. Había soñado con ese momento tanto que el miedo a no volver a verla pudo más y entró de nuevo en el piso.
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- ¿Te vas a decidir de una vez o no? Recuerda que el amor es lo único que no está en crisis -
- Vale abuelo, lo haré .
- Las tengo en el cuartillo, ve a por ellas anda.
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Y cogiendo dos grandes disfraces de búho y de lechuza bajó como pudo por las escaleras y cruzó la calle en dirección a ella.
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- ¿Te vienes a ver las estrellas?.

Cuentacuentos

;)

Atleti

2010-05-12T02:16:00.005+02:00

Es un sentimiento que sobrevive en un río que se niega a morir, que astilla los dientes de locos gritos, de esquina libre vuela cada año hasta estrellarse en un pozo del que sale sin un céntimo desafiando al orden establecido. Nadie sabe si es generosidad o extravío o puede que una venganza refinada de los restos de la anarquía.
Nadie sabe que sucederá esta noche, pero Neptuno está temblando de emoción mientras Cibeles mira para otro lado conocedora de su fracaso. Las hélices del tiempo van triturando las horas que queda...
Hoy precisamente hace un año que Antonio Vega marchó a dar un concierto allá arriba con Antonio Flores, pero esta noche desde lo alto del graderío animarán a su Atleti.
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- Seis vidas ya he gastado y ésta última la pienso vivir a tu lado -
- Yo no le tengo miedo al tiempo que se va. Yo sé que se parecen sueño y realidad, lo podría jurar, vengo de ahí abajo -
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¿Y aun te preguntas que es ser del Atleti?

Ecuación

2010-05-11T01:07:00.003+02:00

Quería escribir pero no había forma de hacerlo, y me diste un buen consejo, no las fuerces, dialogas con las palabras ;) y estas van retornando

- Roma, París... ¿Nueva York? - El presentador del concurso pregunta extrañado. Tras apagar la pequeña televisión sobre la nevera, dirige la mirada hacia la calle. Los árboles de la avenida siguen en el mismo sitio que ayer, pero el color de los coches ha cambiado; observa que la oficina de Correos tampoco ha variado un ápice su posición, pero seguro que las cartas ya no son las mismas. En cambio la vida de ambos seguirá asomada al mismo balcón por mucho que cambien los días.
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Un abrazo les une horas después en la otra habitación que tenía el piso.
- ¿Conoces a John Nash? -
- No lo recuerdo -
- Descubrió que solo en las ecuaciones del amor puede hallarse alguna lógica -
- ¿Y? -
- Aquí estamos, sin trabajo, y esperando que un golpe de suerte nos visite -
- ¿Y? -
- Que te quiero -
- ¿A pesar de decir Nueva York como capital europea? -
- Sí, porque sin ti nada tendría sentido para mi -
- Me encanta tu ecuación -

Cuentacuentos

La bala perdida

2010-04-19T23:20:00.003+02:00

La chica del paraguas rojo permanecía junto al muro contemplando las olas romper contra el malecón.
Parecía abstraída, miraba sí el horizonte pero desde lejos daba la impresión de estar ausente, como en otro lugar o tiempo.
Cree haberla visto en alguna parte, pero era incapaz de recordar donde vio una figura igual. Hacía esfuerzos por justificar tal olvido, pero algo había mas fuerte que le impulsaba a querer recordarlo.
La esperanza de que se podía comenzar de nuevo fue lo que le llevó hasta aquel remoto pueblo. Desde el balcón, un primer piso de una casa que a duras penas conservaba vestigios de un pasado glorioso, gustaba cada mañana de asomarse y ver la puesta en marcha de la pequeña villa marinera. Daba la sensación de que lo hubiera estado haciendo muchas veces, aunque solo han pasado tres días de su llegada. Y hace dos, es decir desde ayer, observó la presencia de aquella chica del paraguas rojo.
Si de algo la recordaba, pensaba, no tendría que serle difícil establecer comunicación. Se dirigió calle abajo en dirección al puerto, previo paso por la taberna, en donde además de coger calor con un buen brandy quiso también informarse acerca de la misteriosa chica.
Poco pudieron decirle, mas bien nadie sabía nada salvo un detalle que el tabernero quiso mostrarle. Sobre la pared, perdido entre mas cuadros había uno que destacaba sobre el sepia añejo de los demás por un pequeño punto rojo, el cual al acercarse mas a verlo pudo comprobar que se trataba de un paraguas rojo aunque no se podía distinguir a quien lo llevaba. Preguntando por su procedencia supo que sobre aquella pared se exponían, desde el final de la guerra, fotos de habitantes del pueblo que daban por desaparecidos por si alguien supiera algo.
La curiosidad iba en aumento, y salió en dirección hacia ella.
Cuando finalmente llegó junto a la chica del paraguas rojo, la saludó cortésmente.
- Buenos días madame, despertó mi curiosidad al verla por segundo día desde el balcón. Me gust...-
Ella lo interrumpió - Le gustaba contemplar el campo y ver los prisioneros deambular por el. ¿Verdad? von Heichmann -
- ¿Cómo dice? - Respondió él con la voz muy diferente a la que inició aquella conversación y un rostro desencajado - Ese paraguas roj... -
No le dio tiempo a terminar la frase al sentir aquel paraguas rojo clavarse en su corazón.
- Este paraguas rojo es lo único que pude conservar de mi madre, y en su punta guardé la bala con que la mataste para devolvértela -

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Cuentacuentos

La línea roja

2010-04-12T22:30:00.003+02:00

Lo que faltaba tras las lluvias era un terremoto! (lo que fastidia es que predicen que ha de llegar aún, bah oportunistas!) pero esta tierra puede con todo.

En un camastro desvencijado Joel jugaba con un roído antifaz, mientras se sumergía en ese pasado, que a pesar de haber muerto, se negaba a dejar de existir.
Podía verla, sentir su mano cogida, pero no eran solo dos manos unidas, parecía como si el destino hubiese quedado atrapado en ellas, imaginando que sería de su vida y de la de ella, mientras corrían ocultando sus rostros en antifaces por la calle 57.
Y de repente las paredes comienzan temblar y ponen sonido al pasado. Puntual como cada día y a esta misma hora la línea azul llega a la estación que hay bajo el viejo edificio donde habita. Se levanta del camastro y tras arreglarse para salir, guardando en el bolsillo del abrigo el antifaz, baja las escaleras en dirección a la cercana bocana del Metro que lleva al andén.
Delicada como frágil pensamiento, ella cogía, hace ya muchos años, la línea roja siempre en la misma parada y a la misma hora.
Dos asientos mas atrás supo Joel de su existencia en aquel momento y desde entonces es la que le ha dado sentido a la suya.
El trayecto hasta Tiffany no era muy largo, y apenas les daba tiempo a leer el libro que, curiosamente, ambos llevaban, uno distinto cada día.
Las canas trazaban el paso de los años desde aquel primer viaje y Joel camina con dificultad hasta que finalmente entra en el coche de la línea roja que permanecía detenido a punto de partir; pero ella seguía estando hermosa, tan hermosa como siempre.
Joel lo tenía decidido. Hoy, venciendo por fin su timidez se atrevería a hablarle y devolverle el antifaz que en alocada carrera perdió, hace ya tantos años, junto a su portal.
La había seguido allá donde iba, amándola sin que nunca lo supiera, y aquel antifaz fue su único medio de acercarse a ella.
Había esperado muchísimos años para este momento y no quiso retrasarlo mas. Se levantó de su asiento y dirigiéndose dos asientos mas adelante quiso llamar su atención tocándole el hombro.
- Disculpe señ... - Cuando entonces su mano traspasó aquel cuerpo. Allí no había nadie.
Tan solo un libro sobre el asiento. "Nunca olvides que te quiero".

Cuentacuentos

Un autobús y retales de una noche

2010-04-02T02:51:00.005+02:00

Los cirios trazan itinerarios de misterio en la madrugada, el eco de los tambores se adentra por la Alameda, mientras la luna sigue atenta desde su alfeizar de noche llena, los pasos de un sentimiento.
Restos de romero tratan de volar con la brisa marinera que surca un muelle ya sin gente. Al fondo un viejo autobús parece despedirse de la no menos vieja marquesina de poniente.Pero me di cuenta de que no era el único que asistía a tan peculiar encuentro. Había una mujer, cubierta por un impermeable de color rojo.
- Es la segunda vez que me topo hoy con el - Le dije tras recordar que esa misma mañana lo vi pasar remolcado por una grúa.
- Yo me he cruzado once años con el - Me respondió sin apartar la mirada de el.
- Ah ¿Eras la conductora? - Le pregunté.
- No, no - Dijo sin poder evitar sonreír.
- Tiene que guardar en su interior montones de historias el viejo Campanillas* -
- Ese autobús hizo posible la mia - Añadió. Parecía que contenía palabras que deseara compartir por lo que tras pausa de unos segundos le pregunté...
- ¿Quieres contármela ? -
- Gracias, tengo que marcharme ya -
- Sí es tarde ya, buenas noches - Le dije asumiendo que aquel momento terminaba aquí.
Pero no.
- Ehh... Espere - Me dijo cuando ya me alejaba de allí.
Lo que sucedió fue que tenía que llamar y no tenía suelto y si le podía cambiar un billete de 5€.
- Claro - Le dije mientras sacaba las monedas - ¿Entonces era tu padre quién conducía el autobús? - Pregunté de repente.
Sorprendida al principio pero sonriendo a continuación, dijo - Noo - sonrisas - parece que intentases adivinarlo -
- No, no, es que pensé... con esos años, una vida, bueno si no eras la conductora podría ser tu padre. Perdona, es que lo de la historia me dejó con la intriga. Toma 80, 95 y 5€ -
- No pasa nada. Muchas gracias. La historia no tiene que ver con quienes han conducido el Campanillas, sino con dos de sus pasajeros, él, un trabajador de Intelhorce* y yo, una costurera. Hacíamos el mismo trayecto siempre pero sin saber el uno del otro entre tantos que lo hacían. Un día coincidimos en uno de esos asientos de dos, yo con una bolsa de retales y él con un teluro, una especie de muestrario de tejidos. El resto imagínatelo, ahora es mi marido.
- Se cosieron dos corazones en ese autobús - Añadí.
- Hacía mucho que no sabía de el, pensé que ya descansaría en la cochera, y hoy once años después de aquél trayecto vuelvo a encontrármelo -
- Yo la segunda vez en un día - Le dije sonriendo.
Nos despedimos en aquel instante, seguramente no volveríamos a encontrarnos, pero aquél viejo autobús volvió a tejer una historia mas.

*Barrio malagueño.

*Fábrica textíl ya desaparecida situada en el Camino de Campanillas.

La llave

2010-03-28T20:44:00.005+02:00

- Rebuscando entre papeles encontró una llave de lo mas extraña. Porque no era sino la sombra de una, pero allí no había ninguna llave, ni tampoco había nadie, bueno sí, una sombra -
- Una sombra, ya -
- ¿Quieres dejar de repetir lo que digo? -
- Disculpa, entonces tenemos una sombra encontró la sombra de una llave entre los papeles -
- ¡Sí eso pasó! y ¿como lo sabes? Bueno no me interrumpas. El caso es que recuerdo que me llevó hacia los puestos del parque -
- ¿Una sombra te llev...? -
- Pareces un loro -
- Perdona, sigue por favor -
- Recuerdo muy bien aquel libro -
- ¿Qué? -
- ¡Un libro! -
- No, no, lo anterior, has dicho "recuerdo muy bien" ¿Puedes recordar? - Dijo emocionada.
- Un libro de bonitas letras azules que vi en la librería del parque me hizo recordar un cuento, y en el aparecías tú sentada en mi regazo, tan pequeñina con aquellos ojazos ávidos de querer conocer todo -
- ¿te das cuenta de lo que has dicho? -
- Un cuento, un cuento de letras azules… -
.
Y el sueño la venció quedándose dormida.
Fuera lo que fuese que le ocurrió, esa noche había derrotado al Alzheimer.
.
Apagó la luz y cuando se disponía a salir sin hacer ruido tuvo la sensación de alguien que salía por la ventana, pero tras unos segundos de duda salió de la habitación.
Al día siguiente cuando iba camino de casa, al pasar por el parque no resistió la tentación de acercarse al puesto de viejos libros que había junto a la fuente.
- Buenas tardes. Es una tontería pero por casualidad ¿no tendría expuesto un libro con letras azules estos días atrás no?-
- ¿Con bonitas letras azules y una tapa con una cerradura? ¿Fue Vd.? -
- ¿Cómo? -
- Que si fue Vd quien lo dejó aquí esta mañana -
- Que va! ¿Por qué me dice eso?-
- Es que verá, esta mañana como todos los días me dispuse a abrir el puesto cuando vi un libro apoyado sobre el árbol. Este -
Ella lo cogió y entonces pudo ver que el título impreso en letras azules: La magia de los cuentos. Y observó en el suelo una extraña sombra en forma de llave.
.

Cuentacuentos

El último tren

2010-03-23T01:38:00.004+01:00

Acaba de despertar.
Perdió el tren por tan solo seis segundos.
El tiempo de reacción al saber que ya no era humano, sino un vampiro.
Siente el tacto de la sangre aun caliente en su paladar, mientras observa el pánico atrapado en las pupilas de la vida, ya muerta.
No debió dormirse, ya nada volverá a ser igual. Y el último tren es al amanecer.

Crónica salentina

2010-03-04T18:02:00.009+01:00

¡¡Holaaaa!! Muchísimas gracias por los buenos deseos, que se han cumplido, y sobre todo ese empujón que me dísteis ¡vete ya pesau! ;) No pude el mismo día de llegar, pero finalmente puedo escribiros y contaros el que ha sido para mi un viaje realmente lleno de sentimientos, de sabor añejo a los buenos recuerdos, un viaje a una tierra maravillosa, que aquí comienza...

Se torna azzurra una ilusión, vencidos los miedos y rumbo al Salento! Cruzamos la puerta de Roma, a un lado, blanca de nieve, la isla corsa; al otro de color primaveral, la isla sarda, y en el horizonte la costa lacial. Sobre ella el fino orbayu parece no querer perderse el momento de mi llegada, pero realmente esta no tuvo lugar en Fiumicino, sino al llegar a Termini. Curioso nombre, ya que en la famosa estación no termina nada, sino que comenzó lo que iba a ser un todo maravilloso. Nada de Aves de alta velocidad, un tren de los de antes, de los que la ventanina puede abrirse, de los que ves caer la manga de un abrigo, las asas de una mochila, a lo largo de un pasillo de tonos ocres donde las conversaciones y las personas se entrecruzaban sobre el. Reconozco las ventajas de la tecnología y la seguridad y rápidez que generan, pero no sé, por un momento quise asumir riesgos y esas casi siete horas las volvería a repetir. Conocí a un montón de gente, de Caserta, de Napoli, de Catanzaro, y llegando a Bari, un pequeño pueblo y una fiesta de cumpleaños en aquel vagón número 7 con un gran panone de pasas y crema. Ver desde la ventana la puerta abierta hacia el exterior y escuchar el silbido de avanti fue, poético creo. Ya era noche pero no cerrada, porque una sorpresa mas me aguardaba aun, de momento una claridad transparentaba las nubes que en sigilo nos habían seguido desde Roma. Y cuando comenzaban a sonar los compases de una nueva canción, que desconocía pero que todos cantaban sin fallo alguno, una voz dice ¡Lecce! y tres tifosi de la escuadra pugliesse mostraron sus bufandas giallorossi, habíamos llegado al final de trayecto. La estación, del color de la piedra Leccese era pequeñina pero de un bellísimo encanto. La puerta se abre y allí estaba ella. El encuentro tuvo lugar en el corazón. Luego de conducir por calles en las que el tiempo permanecía no estancado sino detenido, llegamos a la casa, una casa con tal sabor que desbordaba magia por todos lados. Es un, sí, lugar de los de antes, de techos altísimos, suelos de losas tarentinas, paredes que guardaban historias, pero sobre todo el calor humano hacía del lugar algo entrañable. De la comida... con deciros que pensaba que igual el avión no podría despegar a la vuelta :) pero mamma mia estaba todo riquísimo!! Pero no había hecho mas que comenzar. A la mañana abandonábamos Lecce en dirección al destino final vicino a la Madonna de Constantinopla, una parroquia que albergaba unas casas a su alrededor rodeadas del Adriático y olivares, en donde en una de ellas vive una maravillosa familia, todo el pueblo, hasta Don Donato el párroco (nono, nada que ver que con el tópico rancio de otras épocas) eran geniales. Si antes decía que el tiempo estaba detenido en el Salento puedo decir también que a mi me pasó en un suspiro. Tanto como el que desde la Torre Acqua nos concedieron las nubes para poder ver la costa albanesa. Y que decir de ciudades como Otranto, Gallipoli, Brindisi, incluso un concierto de Jovanotti, desconocía que le escribía canciones a Jarabe, Sabina, y mas que me dijo, y en un karaoke la pude escuchar cantar a ella (de mi turno no hablo) y bueno... y en Santa Cesarea en una calle apagaron las luces cuando pasábamos y de no se donde se escuchó una canción "A te".

De la vuelta prefiero no contarla, fue el mismo trayecto a la inversa pero con muy diferente ánimo, pero con la alegría de volver a veros! :) y además que como dice il detto "Para regresar hay antes que partir"

¡Ci vediamo!

Tvb Lu

¡Hasta la vuelta!

2010-02-24T21:44:00.003+01:00

En unas horas de Málaga a Roma, nunca mejor dicho :) aunque luego siga mucho mas al Sur, y seguro que será un muy buen viaje, bueno tiene que serlo ya solo por la vara que llevo dando con el :) pero bueno que voy dispuesto a capturar momentos ya en imágenes ya en palabras y que una vez regrese me pongo al día con lo que veo que habéis escrito, que en estos días no podía hacerlo con la atención debida, y que lo sé, que menuda birria de despedida, pero que ¡un abrazoooo!!

*

2010-02-16T00:13:00.004+01:00

Sucede que descubre que el sentido carece de si mismo. Mira el reloj y no hay horas, buscas no tiempo sino algo, pero no hay nada.
Nada por lo que luchar. ¿Pero qué lucha? ¿Contra quién o qué o para qué o por qué? Ya no hay tiempo luego no cabe preguntar durante cuanto.
Sabe que lo que no querías escuchar estaba dentro ya, abriéndose camino.

Pero queda una razón: Tú. Siempre

Nel Mar delle Tenebre
quando il sole svanirà
alla fine del viaggio e del tempo,
una luce mirabile occuperà
lo sguardo e gli orizzonti per ogni dove
e nel silenzio brillerà la tua presenza.

Caffé de la Paix (F. Battiatto) Nunca mio.

Una burrada

2010-02-15T21:35:00.003+01:00

Aunque tú no lo creas, el cartero no tuvo la culpa. La culpa es mía. Sé que esperabas esa carta, y si me dieras un poco, solo un poco de margen en tu cuadriculada mente te llevaría hasta donde está ella, me refiero a la carta. Porque sé donde se encuentra la carta, el cartero y esa Vespa del demonio.
Lo siento pero me sacaba de quicio. No solo me dejó sin trabajo sino que encima se me quedaba mirando fijamente con esa lente, dice que de Yves Saint Laurent, y su vestido amarillo de Ágatha Ruíz de la Prada. Y uno será lo que es pero chulería las menos. Así que con esta mente maravillosa que tengo y que Russel Crowe me interpretó tan bien, ideé mi venganza.
El día elegido fue pura coincidencia, de hecho no lo supe hasta que te vi luego la saca llena de corazones, pero un 14 de febrero me abandonó y un año me llevó elaborar el plan.
Verás. Como sabes siguen siempre el mismo camino, pues bien, hice como que pastaba, entre la alberca y esa curva junto al terraplén. Pues bien, fui disimuladamente acercándome a la vera, y justo cuando giraban les di tal coz que volaron hacia abajo.
Sé que no me van a readmitir en el servicio postal, mas bien colocarán otro cartero y una Vespa nueva, pero menuda burrada hice.
También sé que no tienes ni idea de que sé hablar, y todo eso, pero si tan solo me hubieras preguntado...
Por cierto sí que te escribió y la carta la tengo en el zurrón.
.
¿Pero qué hago hablándole a un muro?

Cuentacuentos

Algo dulce

2010-02-13T21:38:00.002+01:00

- ¿Sabes que es el amor?
- Sí. Verás, es cuando algo punzante te llega al corazón, a continuación te desnudan quitándote la piel a tiras, y luego te cortarán en pedacitos que comerán masticando lentamente e incluso puede que te den lociones de almíbar para hacerlo mas dulce.
- Oh que romántico. Yo creía que era tu piel erizándose al acercarme.
- Prefiero tu versión.