tag:blogger.com,1999:blog-1481569901566935842024-03-14T04:35:12.001+01:00Sei secondiPugliesinohttp://www.blogger.com/profile/04259731283529865364noreply@blogger.comBlogger341125tag:blogger.com,1999:blog-148156990156693584.post-55887088404876163702022-08-07T17:49:00.003+02:002022-08-07T17:49:48.734+02:00ItzuliMe viene a la mente esta palabra en euskera, significa volver a un lugar, pero en el sentido de que tarde o temprano volvería a ese lugar. Han pasado ocho años, en los cuales perdí al ser mas importante de mi vida, mi madre; y antes a mi compañera sin poder viajar a tiempo. Todo se detuvo para mi, mas que detenerse cambió, el modo de vida, de comprender, de país, de idioma, pero no me dí cuenta Pugliesinohttp://www.blogger.com/profile/04259731283529865364noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-148156990156693584.post-60200121357202972762014-11-16T21:17:00.000+01:002016-09-20T19:28:17.462+02:00Desde la espera
Desde la espera todo parece quieto. Observo las cosas que hacen visible al viento, me encantaría aprender a respirar como el, de la lluvia a caer desde muy alto para superar cualquier muro, y abrir, quiero abrir cuando me dicen que cierre porque hay corriente, y aprender de la corriente a llevar las cosas velozmente allá donde el andar esté impedido. Las noticias escapan por los porosPugliesinohttp://www.blogger.com/profile/04259731283529865364noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-148156990156693584.post-61212049298961472572014-09-21T20:59:00.003+02:002016-09-20T19:28:17.465+02:00La extrañezaUn día ves que el reloj sigue girando, pero sientes la extrañeza de las cosas quietas, gira el mundo pero tú no.
La encuentras entre las manos cuando te haces un café, en la voz cuando cantas cualquier cosa en el coche, en la oscuridad cuando enciendes la luz, en la noche al caminar. Una extrañeza, una bellísima y terrorífica extrañeza, que al tacto sabe a tiempo y cuando hallas Pugliesinohttp://www.blogger.com/profile/04259731283529865364noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-148156990156693584.post-6708339929435770682014-08-08T02:11:00.000+02:002016-09-20T19:28:17.469+02:00Tanto por decir Sucede en ese instante, tan fugaz e inadvertido que no lo percibes hasta que echas de menos su presencia. Pugliesinohttp://www.blogger.com/profile/04259731283529865364noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-148156990156693584.post-41793869690381365722014-08-02T22:41:00.000+02:002016-09-20T19:28:17.450+02:00La última mesaSobre ella aún permanecían los restos de la última cena, restos de tintas de las firmas que dividían al mundo, y restos de la radiación infiltrándose por entre sus entrañas.
Cuando el simio le arrancó con fuerza una de sus patas y la lanzó hacia arriba. Un nuevo mundo había comenzado.... ya sin ellas. Pugliesinohttp://www.blogger.com/profile/04259731283529865364noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-148156990156693584.post-86376854726916407942014-07-24T00:15:00.001+02:002016-09-20T19:28:17.491+02:00Historias de una mesa (XX) Esencia
Ante la atenta mirada del escriba la musa espera. El papiro ha mutado, pero la esencia no ha cambiado. El día a día ocupa su espacio. La inspiración; sin desaliento, necesita del tiempo para convertirse en historias, utopías y sueños.
Juan Luis
Conserva la misma ilusión que cuando escribió su primer cuento, recuerdo que un día quiso saber como podría llenar un globo de palabras y verlo Pugliesinohttp://www.blogger.com/profile/04259731283529865364noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-148156990156693584.post-7831136866071994822014-07-19T22:40:00.002+02:002016-09-20T19:28:17.483+02:00Historias de una mesa (XIX) Un tavolo rotondo...
Ora
vi racconto la mia storia: sono un tavolo rotondo creato con quattro gambe
lunghe
e impellicciato con legno di mogano color zucchero bruciato, lucidissimo
Sono
stato posto in vendita in un elegante negozio del centro città. Ero orgoglioso
e
mi
trovavo bene in quell’ambiente perché ero in compagnia di mobili eleganti e di
classe.
Una
mattina una coppia di giovani è entrata nel negozioPugliesinohttp://www.blogger.com/profile/04259731283529865364noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-148156990156693584.post-91718379310772895522014-07-01T22:29:00.001+02:002016-09-20T19:28:17.494+02:00Historias de una mesa (XVIII) “Zendagi migzara” la vida sigue.
Nunca hubiera pensado que llegaría a dar gracias por haber dejado de ser joven, por haber perdido la frescura y sensibilidad, porque la savia ya no corriera por mis venas. El barniz de los primeros años ha quedado desgastado. En ocasiones desearía que me hubieran dado varias capas, que fuera una coraza que me impidiera oír tus gritos de terror. Imaginar que todo está como estuvo en Pugliesinohttp://www.blogger.com/profile/04259731283529865364noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-148156990156693584.post-2845580480570146522014-06-26T01:11:00.002+02:002016-09-20T19:28:17.441+02:00Historias de una mesa (XVII) 26
Cuento cada adoquín, cada sombra, cada nube, pero no sé contar el tiempo. El se lleva la gente, apresuró sus pasos, apuró sus bebidas, acabó la canción, y con la misma cadencia va apagando el día. Sobre mi piel siento el frío cristal de verano, el sabor de Junio vestido de cereza, y yo permanezco inmóvil, en París. Me pregunto si una mesa puede soñar...
África
Iré
Pugliesinohttp://www.blogger.com/profile/04259731283529865364noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-148156990156693584.post-9576344527618299562014-06-23T22:17:00.001+02:002016-09-20T19:28:17.502+02:00Historias de una mesa (XVI) Venganza
José Ruipérez, afamado y sanguinario escritor de las más espeluznantes novelas de terror, rebosantes de muertos y torturas. Puerta y ventanas cerradas cuando llegó la asistenta. Ni rastro de Joselito, como decían sus amigos. Ni cuerpo, ni sangre; bajo la luz del flexo, nada más que sus gafas y tazas de café acumulándose sobre su mesa. En la pantalla, en Times New Roman, cuerpo 12, sólo Pugliesinohttp://www.blogger.com/profile/04259731283529865364noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-148156990156693584.post-2515941398193762902014-06-21T21:19:00.003+02:002016-09-20T19:28:17.435+02:00Historias de una mesa (XV) Restauradores de magia
Lunes, día de recogida de muebles. Ella está en la basura…ha
sido desterrada. Alguien ha decidido que ya no sirve para nada, que pesa
demasiado, que no encaja, que no cumple su función… o, simplemente, que ya no
hay lugar para ella en el mundo.
Él la mira, le conmueve su imagen, se le encoge un poco el
alma…y, en secreto, la ama desde el primer momento.
Sacude y aparta los escombros que laPugliesinohttp://www.blogger.com/profile/04259731283529865364noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-148156990156693584.post-9635582170124711432014-06-17T01:03:00.002+02:002016-09-20T19:28:17.505+02:00Historias de una mesa (XIV) de cuyo secreto....
Ahí estaba, en el centro de mi salón. No sabía como había llegado hasta ahí, pero esa tarde cuando llegué de trabajar la caja me esperaba sobre la mesita. Cerrada a cal y canto, misteriosa y enigmática. Los nervios se habían apoderado de mi pensando que alguien se podía haber colado en mi casa y busqué hasta el último recoveco, pero no había nadie. ¿Entonces se habían metido solo para dejarme Pugliesinohttp://www.blogger.com/profile/04259731283529865364noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-148156990156693584.post-72411489341618938502014-06-12T23:34:00.000+02:002016-09-20T19:28:17.474+02:00Historias de una mesa (XIII) Otro café contigo
Estábamos en aquella cafetería del centro que tanto te
gustaba. ¿Te acuerdas? Aquel joven tan amable bajó el volumen del hilo musical;
intuyó que preferíamos el sonido de la lluvia, que sus claras notas enlazaran
nuestras palabras. ¡Qué bonito llovía aquella tarde!, ¿verdad? Hablábamos de
nuestro primer encuentro, de nuestros hijos, de nuestros nietos… de todos
nuestros amores. Recordamos Pugliesinohttp://www.blogger.com/profile/04259731283529865364noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-148156990156693584.post-76356636746215616612014-06-11T01:41:00.000+02:002016-09-20T19:28:17.477+02:00Historias de una mesa (XII) Testigo muda
Sobre la mesita del teléfono reposa el ramo de flores. Julia se acerca con paso fatigado, melancólica, las toca con suavidad, parecen de papel, frágiles, tiene miedo de que se deshagan entre los dedos. Los naranjas, malvas, verdes se emborronan en un indefinido color producto de sus abundantes lágrimas. Cierra los ojos y lo ve acercarse corriendo con el ramo de flores en la mano, la sonrisa Pugliesinohttp://www.blogger.com/profile/04259731283529865364noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-148156990156693584.post-4830004387235482002014-06-09T21:09:00.000+02:002016-09-20T19:28:17.456+02:00Historias de una mesa...que cambió el mundo (XI)
"Una novela procede del caos. Es un hecho cierto. Pero como cualquier otro trabajo humano, precisa de un lugar de trabajo; un espacio personal - tanto como la mesa de un carpintero -. En mi caso, éste es el escenario donde se desarrolla mi universo antes de colisionar con otros mundos, como el tuyo..."
por Gabri Ródenas
http://comomeconvertienunescritormillonario.com/
Cuando surgió aquella Pugliesinohttp://www.blogger.com/profile/04259731283529865364noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-148156990156693584.post-28337117586177347522014-06-08T21:07:00.000+02:002016-09-20T19:28:17.438+02:00Historias de una mesa (X)
Surgió de la pared a lo Jean Marais, dispuesta a transmitir el mensaje a las cosas quietas. Le acompañaban un burro, forjado de sus entrañas cargado de ilusión, un jarrón de estaño tulipán lleno de vida y un cenicero para apagar la calma. Pero algo salió mal cuando descosían el tiempo, y este se detuvo, ya para siempre.
Pugliesinohttp://www.blogger.com/profile/04259731283529865364noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-148156990156693584.post-956426754744142982014-06-03T12:37:00.001+02:002016-09-20T19:28:17.496+02:00La esperaLlegó al filo. Tan solo espera a que aquello que cuida llegue a su fin, para caer, muy alto, hasta apagarse. Pugliesinohttp://www.blogger.com/profile/04259731283529865364noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-148156990156693584.post-64247075282089919592014-04-24T00:58:00.000+02:002016-09-20T19:28:17.467+02:00La sombra de un libro Vivía en un castillo de naipes, entre cortinas de humo. Estos, hechos de arena, se deshicieron nada mas rozarlos y el horizonte se llenó de espejismos. Pareciera como si un encantamiento fuera destruyendo el encanto de su mundo, y que a su vez ello le permitiese conocer el mundo que llaman real.
Dudó un instante, mas cuando quiso salir el libro se cerró de golpe quedando Pugliesinohttp://www.blogger.com/profile/04259731283529865364noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-148156990156693584.post-81180675935181280232014-04-19T21:35:00.001+02:002016-09-20T19:28:17.486+02:00París y aquí
Soñar con París contrasta con el cemento armado que rige mi tiempo, soy un saco de cosas que no tienen sentido o quizás si, pero me hace mas cómodo pensar que no. La necesidad de horizontes crea, algo impalpable pero constante que me difiere de las cosas quietas y no debo renunciar a ello. Y este lugar forma parte de ello, quizás para encontrarme o para evadirme, no lo sé, Pugliesinohttp://www.blogger.com/profile/04259731283529865364noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-148156990156693584.post-9790272086512692652014-01-26T22:13:00.000+01:002016-09-20T19:28:17.507+02:00Historias de una mesa (IX)
Me habían contado muchas historias las demás cosas quietas, algunas tan absurdas como que todos nosotros tuvimos su origen en ella. Yo no les creo, porque se que las mesas nacemos en el planeta IKe@ y las cosas móviles nos van formando, pero a medida que me acercan a ella noto una sensación que no sabría explicar, su aspecto da miedo, pero.... Pugliesinohttp://www.blogger.com/profile/04259731283529865364noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-148156990156693584.post-84494397836452720182013-11-30T23:49:00.000+01:002016-09-20T19:28:17.488+02:00Historias de una mesa (VIII)
La sombra comenzó a deslizarse sobre ella. Estaba a punto de batir su récord aguantando la respiración.
Amanecía y la persona, ajena a ello, se incorporó y abrió el cajón. La mesa, ahogándose, lo celebró con un gran grito de silencio y recibió la felicitación de las demás cosas quietas.
Pugliesinohttp://www.blogger.com/profile/04259731283529865364noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-148156990156693584.post-13020658674696371882013-11-09T21:41:00.002+01:002016-09-20T19:28:17.431+02:00Sin títuloUna mirada a este veranoviembre, y vuelvo a construir castillos de náipes, con una mente que nunca está inmóvil un momento, que pulveriza universos y distancias derribando muros. Una almo hada sobrevuela la noche, la luz baja de una lámpara que compré en el rastro pierde su rastro y obstino inútilmente en encontrarla, por un instante todas mis convicciones son dudas pero pronto vuelvo a ser Pugliesinohttp://www.blogger.com/profile/04259731283529865364noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-148156990156693584.post-46597710796347112013-06-16T01:46:00.003+02:002016-09-20T19:28:17.453+02:00SoñarCada persona somos silencios que unen las palabras, a veces dulces, a veces amargas, a veces inexistentes.
Y tiempo, números, colores, recuerdos, calor, invierno, arte, melancolía, caricias, sonrisas, susurros, ondas, partículas, cuerpos, libros, pizza y música.
El ruido del camión de la basura vacía el día y nos deja solos ante mañana. Se aleja.
De nuevo el silencio.... Pugliesinohttp://www.blogger.com/profile/04259731283529865364noreply@blogger.com15tag:blogger.com,1999:blog-148156990156693584.post-33890373080957774582013-06-12T22:50:00.002+02:002016-09-20T19:28:17.447+02:00EscribirEscribir como se puede hacer solo en las noches de verano, con las hojas sobre las piernas y la ventana abierta. Escribir sin pensar, con la mente vacía, abriéndose a cualquier cosa que se agita dentro, cualquier cosa sin nombre, viva, espontánea, sin peso. Cualquier cosa que despierta a intervalos, que se asemeje terriblemente, o maravillosamente, a nada. Escribir para fijar sensaciones en Pugliesinohttp://www.blogger.com/profile/04259731283529865364noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-148156990156693584.post-59809127927380112822013-06-10T00:30:00.001+02:002016-09-20T19:28:17.458+02:00El libro
"Cuando volvamos a encontrarnos, recuérdame que te debo una historia" La frase se repetía en su pensamiento mientras recorría la librería. Esperaba hallar su continuación sin saber siquiera que buscaba. En ese instante justo antes de abandonar el pasillo cruzó su mirada con una mujer que observaba varios libros en el otro extremo del estante. Tras unos segundos siguió Pugliesinohttp://www.blogger.com/profile/04259731283529865364noreply@blogger.com8